viernes, 19 de diciembre de 2014

Palabras prestadas #68

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta y repentista Alexis Díaz Pimienta. Por motivos de las navidades tienen hasta el martes 13 de enero del año 2015, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#68 Las Palabras son prestadas por el poeta y repentista Alexis Díaz Pimienta.


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Alexis Díaz Pimienta ha publicado 28 libros (novela, cuento, ensayo, poesía, LIJ), la mayoría de ellos ganadores de premios nacionales e internacionales en Cuba y España. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano, farsi, alemán y búlgaro.

www.diazpimienta.com



El viernes 16 de enero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Yo también pude ser Jacques Daguerre de Alexis Díaz-Pimienta de la editorial Pre-textos

Yo también pude ser Jacques Daguerre: Premio Internacional de Poesía «Emilio Prados» 2000.

Siento llorar.
Oigo llorar desde algún punto,
oscuro e impreciso.
Es llanto y tos,
llanto y discurso de la piel,
llanto y domingo.
Nunca sabré quién llora,
por qué llora, dónde.
(Quien llora nunca sabrá
que yo lo escucho).
Estoy detrás de todo
y sus ojos están más allá de la nada.
Siento llorar. Oigo llorar.
Si doy la espalda y me refugio
en algún cuerpo de mujer,
o entre los naipes,
no cambiará para nada
la dimensión del llanto.
Si traspongo el umbral
e interrumpo a quien llora,
si lo consuelo con palmaditas clásicas,
no cambiará para nada
la dimensión del llanto.

“Tras la pared” de Alexis Díaz-Pimienta

Más información sobre el libro en Pre-textos



*(lámpara, mirlo, océano, sábado y viento.)

Poemas prestados #67

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el filósofo y escritor Jose Gimbel García. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima octava edición que empieza el viernes 19 de diciembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a María del Pilar Gorricho del Castillo quién recibirá el libro Sonetos del extraño de Andrés Neuman de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
azahar, hojarasca, quejío, sinsonte y zahorí.



❆ ❆ ❆



¿Vivos? ¿Muertos?

Es curioso seguir perteneciendo
al venerado mundo de los vivos.
Tan reducido, tan previsible,
que atribula al tiempo.

Creernos lejos del mundo de los muertos.
Observarlos desde la mirilla de lo imposible,
pensar por ellos,
rezarles para que nos protejan
como si no tuviesen suficiente
con haberse dejado el pellejo
en nuestra indigente vida.

Oír con sus voces, hacerles cenizas volátiles.
Ponerles velas y ramos de azahar,
como en eterno y funesto cumpleaños.
Altares expiatorios del que yerra todavía vertical.

Es curioso, si
como olvidamos el hueso y el témpano
y las carnes que habitamos se abren ante
el ciprés retadoras, hasta más tersas, como diciendo:
Esto me pertenece, nunca serán pieles de moscas.
Lo de morirse es cosa de otros,
el quejío es lema
de almas gravitando en la hojarasca.
Mi sinsonte benefactor replica al buitre y aturde
a las negras damas.

Verlos lejanos,
hablar por su seca lengua y sentenciar sus gestos.
Hacerles huecos en sillas vacías en nochebuena
esperando llenar el pánico,
que nos produce poder ser el próximo
en ocupar lo invisible.

Es curioso, si,
como la sordera es muda,
cuando nos empieza a llamar la tierra.

Como nos convertimos en zahorís
de subterráneos recuerdos.
y la evocación enterrada se deja ver
almacenando reliquias
con el obstinado temor de lo postergado.

Tal vez, si olvidamos,
nos enfrentemos a la igualatoria certeza.
Así,
serán ellos siempre
los muertos.


María del Pilar Gorricho del Castillo.
Logroño, La rioja, España


❆ ❆ ❆



Canta, sinsonte, canta tu misterio,
zahorí de las lenguas de Babel,
tu quejío me acuna en la hojarasca
fragante de los bosques de América Latina,
florece entre el naranjo de mis versos
y perfuma mis sueños de azahar.


Luis Araújo
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Cinco diecisietes de las prestadas

El sinsonte alegre y melodioso,
azahar por primavera, hojarasca de otoño, asusta
con su quejío al zahorí.

Un zahorí feo y pretencioso
que buscando en otoño agua primaveral espantaba
con su palo la hojarasca.

La hojarasca seca y ruidosa,
que llenaba de quejíos el otoño, despertaba
gran nostalgia por la primavera.

Aquella primavera dulce y amorosa,
canto de sinsonte, olor de azahar, alienta
con su recuerdo tanta vida.

¡Ay vida!, quejío de zahorí,
oculto sinsonte en la hojarasca y azahar
doloroso olvido de la primavera.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Por las callejuelas de un amanecer turbio
se hace quejío una garganta,
cante a deshoras que se clava en el alma
rompe las nubes y alborota la hojarasca.
Cuando la flor de azahar perfume la plaza
y del raro sinsonte me llegue una voz
seguiré las huellas del zahorí descalzo
para sentir las venas de lo olvidado


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



¿No me recuerdas?

Te ofrecí mis manos y desvelaron una laguna de sueños olvidados; te destapé mi mirada y la hojarasca temblorosa alfombró tus pasos derrotados.

¿No me recuerdas?

Te esbocé una sonrisa y el sinsonte enmudeció impotente ante el secreto del sonido del calor; te extendí los brazos y el quejío lastimero fue murmullo cascabelero de arroyo.

¿No me recuerdas?

Susurré tu nombre y el zahorí perdió su don quedando al descubierto; desnudé mi alma y el azahar vistió el otoño de leve lluvia de abril.

¿No me recuerdas?

"Tristeza dulce" me llamabas cuando mi delgada primavera derramaba en tí una infinita canción.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



En el Palacio de la Alhambra
una guitarra acompaña una canción
un quejío de angustia.

Cantaor, dime, ¿quién cubrió de azahar
esta tu soledad?
Mira aquel Sinsonte extraviado que copia esas rimas.

Y dime si aquel zahorí, apartando la hojarasca, señala esas mismas penas.


Rosa María Martín Fernández
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Por los campos de los mil cristales blancos.


Te recuerdo aquel invierno restregada en la hojarasca
Por los campos de los mil cristales blancos.
Y recuerdo mis suspiros como graves gritos de quejío
Al sentir que no habitaba sino el sitio de tu olvido.
La mañana no surgía por los campos de la fría estampa calva.
Y noté que ya no estaba allí el sinsonte, la calandria,
Por la rama adormecida en la quietud del tiempo lento.
Y el invierno fue tu sino. Y el dolor tuvo su esquina.

La quietud colmó tu encierro
Mas herido siempre espero
Que tu sueño sea estío
Y que el sol que lame el cielo
Como un zahorí despierto
Saque el agua desde dentro.
Y acabado el tiempo lento
De azahar sea tu aliento
Como un límpido suspiro
Que te saque del olvido.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Escucha el melodioso
canto del sinsonte
sus plumas blancas
recuerda esos naranjos
tus pasos de niña
pisando la hojarasca
mirando curiosa
al zahorí que con su palo
te agranda de curiosidad los ojos
mago místico
que escucha la tierra
para que le cuente un secreto
sintiendo el olor infinito
de azahar.
ese olor que nunca se olvida
como el quejío flamenco
qué nace del alma
y llega sublime
como el perfume
a los sentidos.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



ALFACAR

Un quejío de azahar
es el rastro del poeta.

Demasiada hojarasca
sobre el cuerpo de la fosa.

Cerca,
muy cerca,
fluye el agua enamorada.

La búsqueda del zahorí,
es el silencio del sinsonte
cuando cesa.


Nicolás Corraliza
Cáceres, Extremadura, España


❆ ❆ ❆



condenados

Mi boca que podría ser tu boca
en un rojo quejío de azahar,
en un baile eterno en los siete mares;
boca descalza para desgranar
las veces condenados en la acrópolis
sobre supersticiones de verde ágora,
los gritos y clamores de los dioses,
cantos en las calles de voces átonas,
rezos en la voz blanca del sinsonte.
Mi boca en la voz grave de tu boca
como boca de sed del zahorí.
Mientras Europa gimiendo nerviosa,
mientras la sangre hirviendo en la hojarasca
fría de cualquier teatral diciembre;
y en el epicentro, revolución:
tu boca de marinero, y que tiemblen
zapatos con clavos en un tablao,
boca a boca que no tiene mordaza,
y en este boca a boca condenados.


Lydia Alcaraz
Madrid, España

sinlapretensiondecasandra.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Soledad

Tengo la edad del sol.
Estoy aquí y siempre yo.
Vuelo por las nubes y me envuelvo en las raíces de los árboles
No tengo limites, no tengo tiempo
Soy tú y en todas partes
El sinsonte se para a escuchar mi quejío
Los zahoríes me buscan cerca del mar
Y las hojarascas de mis días más brillantes
se ven más bonitas que las flores de azahar.

Tengo la edad del sol.
Nadie me verá morir.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



La arboleda

Ejército de naranjos y limoneros
alfombran la arboleda
con lágrimas de azahar.
Una melodía dual
tintinea sinfín.
El trinar de sinsontes
y el quejió de la hojarasca
al paso del Zahorí.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Radiestesia –ver, oír, callar–


El zahorí ciego
busca la luz y la belleza
con una rama de azahar
en el lugar de la horquilla de fresno.

El zahorí sordo
se precia de distinguir, sin dudar,
el canto de un sinsonte
del de un ruiseñor mecánico.

El zahorí mudo
se ríe, y su voz suena
como el quejío de unos pasos
sobre la hojarasca de otoño…


Gabriel Merino
Madrid, España

amimeobligaron.blogspot.com


❆ ❆ ❆

viernes, 5 de diciembre de 2014

Palabras prestadas #67

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el filósofo y escritor Jose Gimbel García. Tienen hasta el martes 16 de diciembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#67  Las Palabras son prestadas por Jose Gimbel García:


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Su blog: ESCRIBE O REVIENTA
"Licenciado en filosofía, padre de un muchacho hermoso y persona inquieta en el peor sentido del término. Llevo ya unos años desarrollando por puro gusto iniciativas como dibujante, pintor, escritor y artista conceptual, y he publicado otro libro titulado Elogio de las letras."


Actualmente está en medio de una campaña para hacer posible la publicación de un libro titulado "Diccionario Ideológico Personal". Puedes participar adquiriendo el libro por anticipado y hasta una obra gráfica original. Te animamos a que participes. Este es el enlace al proyecto: http://www.verkami.com/projects/10357-diccionario-ideologico-personal





El viernes 19 de diciembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Sonetos del extraño de Andrés Neuman de la editorial Cuadernos del Vigía

Sobre el libro: En Sonetos del extraño Andrés Neuman se revela como un poeta singular y atípico respecto a su trayectoria anterior, regalándonos quince excelentes sonetos que se articulan de forma paralelística en tres partes, la primera de ocho piezas, la segunda de seis y por último el estrambote, donde desarrolla un lúcido a la par que lúdico ejercicio de distanciamiento que paradójicamente le sirve para acercarnos a los diferentes ámbitos que constituyen su mundo.

Más información sobre el libro en Cuadernos del Vigía




*(azahar, hojarasca, quejío, sinsonte y zahorí)

Cinco Palabras – presentación

La editorial Ediciones de la MediaNoche y Palabras Prestadas les invita a la presentación del libro CINCO PALABRAS, cuya antología contiene los ganadores de las ediciones de la 21 a la 40 de nuestro juego poético por internet.

Domingo 14 de diciembre a las 17:00 horas
Espacio Cultural La Victoria
C/ Santa Isabel 40, Madrid
www.lavictoriacultural.com

Poemas prestados #66

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por la poeta Rosa Silverio. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima séptima edición que empieza el viernes 5 de diciembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Francisca Prieto Martínez quién recibirá el libro Matar al padre de Rosa Silverio de la editorial Huerga y Fierro.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
mancha, sabandija, despeñadero, barquero y matar.



❆ ❆ ❆



Lento vaivén del mar.
Rojas las aguas; fin de los días.
El barquero
se ha dormido esperándome
en su lecho de madera y sal.
Sus dedos tatuados de manchas
aún llevan la cuenta
más antigua del mundo.
Aguardo un poco más
al borde del despeñadero.
Intento contemplar las estrellas
una última vez:
El miedo es una sabandija helada
que anida entre mis pechos,
y solo la luz más anciana
la puede matar.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín, Murcia, España


❆ ❆ ❆



El barquero quiso llevarle,
hasta esa mancha oceánica
de su piel cruda y deshojada.
Ella, le permitió probar el llanto
y su agridulce aliento a soledad.
El, le permitió matar el recuerdo
y convertirlo en leyenda.
No hay cima sin despeñadero
ni fuente donde una sabandija
encuentre tanta sangre potable,
como en la herida enamorada
de un corazón suicida.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



¿Quien quiere… pasar la barca barquero…?
Eso era antes…
Cuando éramos felices.
Cuando nuestro único problema era…
La mancha de carmín en nuestro uniforme…
Cuando de nuestro pequeño refugio…
habíamos salido como la sabandija
por el despeñadero…a gatas, a hurtadillas
con el traje de cuero en la mochila.
Con la única intención
de matar al tiempo,
Antes de que él, nos matase de hambre.


Milagros Higueras Moreno
Alagón, Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



El bar del arquero.

Matar las penas sueña
en el bar el arquero
mientras el sol se pone
tras el despeñadero.

Lavar las manchas piensa
la mujer del camarero
mientras la sábana extiende
en el tendedero.

Pregunta el arquero:
¿De quién es ese niño
rubio como el barquero?

Responde el camarero:
Bebe y calla sabandija
y paga con buen dinero.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Justicia

Como barquero remando
con precisión,
se dispone a lavar la mancha
que hace décadas
soporta,
le pesa
y encorva.
Justicia en firme.
matar.
Arrastra la sabandija
al despeñadero.
Y cumple la sentencia
lanzándola al vacío.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Trago de poesía.

Lo reconozco,
esta manía mía de hacer poemas,
esta mano izquierda,
lastimera e inútil
reclamando su lugar.
Este no parar de ver fuera
lo que debería estar dentro,
no es otra cosa que un trago de vodka
para mi cuadriculado espíritu.

Aún entono letanías
sosegando la sabandija del lóbulo.

Voy mascando el fracaso de los soles de agosto
por las callejuelas de plomo, y me hago lluvia
alguna tarde.

Escribo poemas de guerra sin mancha,
(la sangre es privilegio de corta estancia)
evasiva que va matando poco a poco,
los pronombres personales, ocultos
entre amapolas sudorosas.

Para no sentir el torpe ademán de los días ciegos,
los cincelo en las servilletas de barra y soledades.
Es más llevadero el golpe revestido de filigrana.
Y la piedra,
(sombrío tropiezo por enésima vez)
es menos hierática con forma silábica.

El despeñadero del pasado es eutanasia de lo venidero
cuando nos asomamos a lo nuevo con mirada de perros viejos.

Lo reconozco,
escribo poemas para no amparar al barquero
que desde la ribera pide indulgente un remo.
Su grito envuelvo en metáforas de galernas
y diéresis acartonadas.
-La miopía de mi corazón es óbice inmóvil-

Escribo vestida de vocablos para no sentir el látigo
de mi cuerpo cansado en las orillas del norte.
Si, escribo poemas para no sufrir
el " yo" sin ornamentos que tal vez no pudiese
soportar.

Matar al dios que cimenté con mi costilla
para poder morir,
y escribir el poema de los poemas
cuando por fin vea mi vida
sin el filtro de la palabra.


Pilar Gorricho.
Logroño, La rioja, España


❆ ❆ ❆



Las manos del barquero

Barquero que marchas errante con las marcas de los remos en tus manos,
ajadas por la salitre,
caminante sin rumbo
por el despeñadero del tiempo iracundo,
que taladra tu cabeza con las manchas de un pasado aciago y triste.
¡Por qué agachas tu cabeza por el peso de la vida!
Camina erguido barquero perdido,
tus manos han salvado vidas,
cada vez que surcabas el mar ayudando a quien quería escapar,
la tristeza es como una sabandija a la que debes apartar,
mira al otro lado de ese acantilado,
verás lo que el mundo no ha conseguido matar.


Ángela Ceniza
Madrid, España


❆ ❆ ❆



La casita del jardín
“¿Cómo podía no ser encantador un trabajo que se presentaba como una obra de cotidiana belleza?. Llevaba implícito todo lo que hay de novelesco en los cuartos donde juegan los niños…”
(Henry James.–“Otra vuelta de tuerca”)

En aquella casita algunos tiramos por un despeñadero,
con alegría despreocupada, el resto de los niños
que fuimos, escuchando discos de vinilo,
recostados en aquel sillón con cojines
inconscientes de que, con nuestros primeros pitillos,
matábamos buena parte de la infancia
compartida.

Los gatos, la Creedence y el Moonflower
oficiaron de puentes y barqueros
entre la orilla del colegio y el abismo de una calle
abierta como una selva o un sexo incipiente.
Entonces, sólo era sabor a tabaco y chicle
en la saliva de las chicas.

Jethro Tull, Oldfield, Wakeman y los Floyd:
olor a pachuli, libros tirados por los rincones,
botellas con restos de mezcla, manchas
indeterminadas en la ropa, tenue luz.
Con la risa, el miedo y los nervios de que alguien
pudiera invadir aquel paraíso limitado
que habíamos colonizado
como niños exploradores
por el pasillo trasero
que conducía a la piscina.

Y la madurez acechaba, como
una sabandija agazapada, pero
aún no lo sabíamos.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



En este tiempo sin voz


Habría que matar soñando los rencores de los dos,
Los rencores que no entienden el perdón,
Que no asumen el dolor como un despeñadero incierto
Que te envía a los reductos de tu yo.

Habría que calmar jugando a esa terca sabandija interna
Que nos mancha la razón y nos marca los confines
Donde yo ya no soy yo, donde tú pierdes la voz.

Habría que sentir fluyendo cuál orilla es la del
Tiempo que no confluya en el Hades
Sino en la rama dorada por si el barquero reclama.

Habría que gozar entonces del perdón de ser tú y yo,
Del fluir como los dos en este tiempo sin voz.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Dudas


No tengo otra manera de vivir
que matar la sabandija que hay en mí
todos los días.
Ella me pica por dentro, yo la aplasto por fuera.
Cada día pierdo una parte de mí.

Pero hay noches que al borde del despeñadero me quedo insomne.
Creo ver entonces de lejos un barquero acercándose.
Y no tengo más afán
que hundirme en esa mancha inmensa que es el mar
para que él me salve la vida
                                                    o yo la suya.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



RENACIMIENTO


Revoco las manchas de mi cuerpo dejadas por alguna sabandija del pasado.
Y purificada, desnuda, virginal, inicio tu descubrimiento.
Cojo aire.
Me lanzo por el despeñadero de tu boca y buceo por tu garganta con el
ímpetu del aguacero.
Ya estoy dentro.
Nado de puntillas por la suave marea de tu febril pecho y, apoyada en él,
me acelero con la aceleración de tus latidos.
Avanzo.
Busco refugio en la calidez de tu ombligo arqueado y lo rodeo a brazadas
cortas con escaso aliento.
Entre tu silencio y el mío, contenidos, alcanzo el pubis sin demora. Ya sin
aire.
Me muero, me matas.
Una última bocanada, y tus manos ávidas me atrapan y me llevan sin demora
por el camino inverso.
De vuelta al despeñadero de tu boca, aspiro tu aroma, respiro profundo,
a salvo del naufragio.
Entre oleadas, tú gobernando, yo renaciendo...
¡Echa el ancla, barquero! Quiero vivir en éste mar nuevo.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



No me matas, yo me muero


No me importa ya la muerte,
si me llegas a matar.
No te quedes con el ansia,
sé que no voy a llorar.

Yo pago al negro barquero.
Cruza la Estigia mi lancha.
Ya te fuiste de mi cuerpo
y hoy mi alma está sin mancha.

Dicen que Amor entra fácil
pero difícil sacarlo.
Se equivocan, es inútil
cuando no hay para salvarlo.

No seré yo quien te deje
congelarme en este invierno.
¡Eres una sabandija!
“Pués” pudrirte en el infierno.

Vuelo sola, ahí te quedas,
hoy no ganas, yo me muero.
No me tienes, te abandono.
¡Tírate al despeñadero!


Mª Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



TROTA QUE TE PEGAS LA TORTA

Desde un despeñadero
de Córdoba,
cruzando la Mancha
llegué a Asturias
para trabajar de barquero.
Me encontré con una sabandija
que no quería pagarme
ni para matar mi hambre.


Chelo Rams
Valencia, España


❆ ❆ ❆



Sueños

Lejos del castillo ,el barquero
miraba y admiraba
a su princesa en silencio,
bogaba y bogaba
Entre aquellos esfuerzos
sus pensamientos,
sus lamentos,
su amor, su resentimiento,
si pensaba en matar
arreciaba ese viento.
Pero ahí está esperando,
que caiga la sabandija
por el despeñadero,
y mientras canta y canta
esperando que la muerte
se acerque como la hiedra
al que mata a su princesa.
Antes que muera la sabandija
él velará por su barco
inmaculado sin mancha,
para recibir a su amada
no tiene nada
solo su barca!!
Sueña el barquero,
sabe que su princesa
solo es de cuento.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



CEREMONIA

Hay una mancha que se acerca.

Una sabandija disfrazada de barquero,
con la intención de matar la vida.

Por el despeñadero que conduce a la otra orilla,
la arraigada tristeza,
devora las huellas que un día fueron camino.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Orfeo

Persiguiendo el amor que fue mordido
por la serpiente de la mala suerte
ofrezco mi óbolo a barquero inerte
que cuida las corrientes del olvido.

Duermo con música, luz y sonido
al tricéfalo guardian de la muerte.
Evitad la mirada nos advierte
Hades, amo de un reino descendido.

Mis ojos caen por el despeñadero
de sus pupilas que se hacen eternas
la dulce hazaña la mancha el deseo.

Como una sabandija en su agujero
me muero sin mi musa sempiterna
en esta soledad vagabundeo.


Gonzalo Benito Merino
Madrid, España

marineroenmarte.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Sabandija


Cómo me creí tus verdades, niña.
Tan tuyas y tan poco nuestras.
Con qué delicada suavidad
acunaban mi dulce sueño.
Lejos del abismo atroz de tu
delirio insomne. Manchadas
con el rojo turbio de tu boca.
Tan tuyas y tan de nadie.
Llanto eterno de barquero
que sin su amado velero
mata su inútil tiempo
en el filo del despeñadero.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com


❆ ❆ ❆


viernes, 21 de noviembre de 2014

Palabras prestadas #66

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por la poeta Rosa Silverio. Tienen hasta el martes 2 de diciembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#66  Las Palabras son prestadas por la poeta Rosa Silverio:

Foto © Chus Carrá – rosasilverio.com

mancha

sabandija

despeñadero

barquero

matar


Rosa Silverio nació en Santiago de los Caballeros, República Dominicana. Actualmente vive en Madrid, España. Es periodista, escritora y activista cultural. Ha trabajado como redactora y editora del periódico Listín Diario y como directora editorial del periódico Noticias en Casa de Casa de Campo. Ha publicado los poemarios De vuelta a casa (2002), Desnuda (2005), Rosa íntima (2007), Selección Poética (2010), Arma Letal (2012), Matar al padre (2014) y la plaquette bilingüe Rotura del tiempo / Broken time (Carmina in minina re, 2012). Además publicó su libro de relatos A los delincuentes hay que matarlos (Punto de Lectura, 2012). Sus cuentos y poemas figuran en varias antologías y han sido publicados por revistas y suplementos culturales de diversos países. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano, portugués y catalán. Ha recibido varios premios importantes, entre ellos el de Vencedora Absoluta del Premio Nosside de Poesía de Italia en 2005 y el Premio Nacional de Poesía de República Dominicana en 2011.



El viernes 5 de diciembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Matar al padre de Rosa Silverio de la editorial Huerga y Fierro

Sobre el libro: MATAR AL PADRE primer libro de poemas editado en España por esta autora. Nos presenta un libro lleno de sinceridad, honestidad y mucha verdad. Unos poemas que no dejará indiferente a nadie. Una poesía en donde la palabra y el ritmo nos deleita y nos pone en contacto con una voz propia.

Más información sobre el libro en Huerga y Fierro





Poemas prestados #65

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el director del ZEBRA Poetry Film Festival y del Literaturwerkstatt Berlín, Thomas Wohlfahrt. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima sexta edición que empieza el viernes 21 de noviembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a María Pilar Gorricho del Castillo quién recibirá el libro La fugitiva – Poesía reunida (1985–2010) de Jesús Aguado de la editorial Vaso Roto.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
mujer, escuela, trabajo, fauces y nota.



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Otoños

No es esa vehemencia de las hojas
repoblando de crepitares la espesura.
Ni esta súbita lluvia 
agregada a los cafés de paso.

No ha de ser el lunático antojo
de los días niños
por hacerse progenitores
de lo oscuro cuanto antes.

No ha de ser nada de esto.

Es un desafío desintegrando
las fauces del "ahora".
Una pesadumbre espasmódica asida
a las vicios del frio, del gigantesco frio
en un tuétano hecho papel.

Es un cáncer en las células del alma
de madre forastera.

Lobos de caoba; francotiradores
en los tejados de una escuela de corderos.

No, no, es el otoño y su conjunto
de rojos casquivanos
y su jardinero trabajo.

Es no sentirse viento para tener,
algo que descuajar de su natural estado.

No es la lluvia no.

Es no sentirse agua y no tener nada
que purificar en las bambalinas
del soñador.
No son los días cortos,
así,
como besos en los portales
con su impertinente nota de levedad.

No, no es todo eso.

A fin de cuentas las hojas se unen para caer
y crepitar todas juntas.

El agua se hará salitre de recordatorio
un día de estos.

Y yo,
yo...
soy sólo una mujer
y estoy tan sola.


María Pilar Gorricho del Castillo
Logroño (La Rioja) España


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MUJER CERCANA A MI PIEL

La mejor escuela que el deleite espera
Es sentirte a ti, mujer cercana a mi piel,
Con las notas tristes al pie del jardín,
Sin entrar en ti; con la mente absorta
En pensar en mí, mujer pegada a mi piel.
Y las fauces negras del sentir más ruin
No se abren a ti, mujer sellada a mi piel.
Qué ingrato trabajo no soñarte así, mujer,
Herida sin mi piel.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com.es


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Una madre del Jötunheim

Ni el canto de Gudrun ni el viaje de Brunilda
ni la profecía de Frigg, que engendró a los ases,
por el deceso del bienamado Baldr
osarán compararse con el tormento de la que clamó
venganza por su heredero
–un elfo oscuro– prometiendo emerger del fangal
para acallar, al fin, todas las eddas.

Pues cualquiera de los trabajos del héroe gauta
palidece ante el duelo de la madre
frente al cadáver manco y monstruoso del hijo hosco
y ni la vidente, fuera diosa o mujer,
podría mitigar su furia atávica, mas doliente
que una corte de plañideras góticas o nornas sajonas.

El futuro y las escuelas se llenarán de otros lamentos
funerarios, canciones, sagas y baladas
pero ese suplicio insondable, inconmensurable
será incapaz de articular la sola nota de una ópera.

La madre de Grendel, nada más, podría perdonar
y olvidar teniendo a Beowulf
entre sus fauces.


Gabriel Merino
Madrid, España


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Tengo

Tengo un gato cazador y pendenciero
siempre con un ratón en las fauces
que me inspira poemas sociales y furiosos
con gran coraje en las estrofas.

Tengo una mujer hermosa y lista
siempre con carmín en los labios
que me inspira poemas líricos y amatorios
con suaves besos en las estrofas.

Tengo un jefe agresivo y taimado
siempre con un reproche en el trabajo
que me inspira poemas evasivos y cínicos
con irónico humor en las estrofas.

Tengo un despertar alegre y tranquilo
siempre con felicidad en el corazón
que me inspira poemas festivos y musicales
con dulces notas en las estrofas.

Tengo una edad avanzada y excesiva
siempre con achaques en el cuerpo
que me inspira poemas de vieja escuela
con ajadas metáforas en las estrofas.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


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nacen, mueren
se levantan, se caen
van a la escuela, buscan trabajo
mienten o toman notas de cosas que nunca utilizarán

ganan, pierden
se desnudan, se visten
se abrazan, duermen
lloran o como leones abren sus fauces el uno contra el otro

son un hombre y una mujer.
cada uno entero.
hasta acabar partidos en medio.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


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En la escuela de la vida,
vislumbramos las fauces de la muerte.
Al principio es un abismo insondable
donde el vértigo no existe,
caminamos por la cuerda del destino
con los ojos vendados y paso firme.

Tiempo después, entregados a la vida,
nos bebemos los minutos,
embriagados por millones de espejismos.
Y la muerte, esa mujer de negro,
nos susurra al oído certezas,
su aliento nos produce escalofrío.

Más tarde, firmamos con ella la tregua,
Nos guardamos la nota en el bolsillo.

A la vuelta, ya cansados,
nos sonríe,
y su rostro no parece tan esquivo,
nos resulta familiar,
concluimos que su rostro es nuestro rostro
e iniciamos el viaje del olvido.


Carmen Hernández Montalbán
España


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MELODÍAS


Me persiguen las notas de una melodía
que envolvieron mis días de escuela
en los que amé desesperado a esa mujer.
Entonces niña, entonces libre
y yo, ahora mucho más que ayer,
perdido, abnegado, enamorado.
De sus fauces no me escapo,
amarla es mi trabajo
es mi libertad,
mi muerte.
Y cuando me mira,
mi descanso.


Romina Martín Martín
Madrid, España


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Reinserción laboral

A la mujer barbuda
enseñaron
a meter la cabeza
en las fauces del león.
El hombre bala
toma nota,
sin trabajo y escuela,
en la cola de parados.


María Pizarro
Conquista (Córdoba), España

mariadeconquista.blogspot.com


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Loa

Es un honor y un placer alabar a la mujer,
por su trabajo y tesón, es justo reconocer
que ha sacado buena nota en la escuela de la vida,
sentando cátedra y rebelándose, renunciando a la huida
y plantando cara ante las fauces de la sociedad del hombre.


Eusebio Freire Bargados
A Coruña, España

www.balteu.blogspot.com.es


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Mujer

El trabajo se comió tu vida,
caíste en sus fauces,
de nada sirvió la escuela
ni las notas que dios te envió.
Caíste rendida
a la vorágine de la vida.
Ahora no sirve lamentar
lo que la ambición te hizo desear.
Ahora todo lo que te dio
no sirve de nada.
Ahora la sonrisa
esta enquistada, dormida,
no hay flores con tantas prisas.
El negro elegante
los zapatos de tacón
tu maleta con papeles
y tu ambición.


Cristina Eme
Zaragoza, España


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La escuela de la amargura dio sus lecciones,
meticuloso trabajo que ahora nos corroe por dentro.
Se desgarra el dolor.
Nota cómo se clavan las fauces,
se oye el grito callado de la mujer.


Javier Morales
Barcelona, España


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AMSTERDAM

Me gusta que la noche abra sus fauces
olor a escuelas cerradas
a ciudad con magia
a mujeres con trabajo
a hombres que van y vienen
trasiego de bicicletas
luces, vida, agua
aroma color de humo

me asomo a sus puentes
se nota que hay placer
los pies descalzos sobre la hierba
el sol se asoma
y notas que calienta
y no te quieres ir
y respiras hondo
y te gusta
y me gusta
siempre me gustó.


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


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No hay nada casual
en el idioma de los ojos,
recorre audaz un túnel de viento
y bombea la única verdad
de los deseos.

A fauces rotas
nadie levanta sonrisas,
pero con ella todo es distinto,
un tristealegre copo
de nieve inexplorada.

Del lenguaje de su falda
de casa a la escuela,
van piando gorriones
locos por sus giros.

Y es que tanta luz
de frágil mariposa,
desarma al mismo cielo
desde el primer alba,
en su minúscula nota.

Yo amo a esa mujer
en el punto exacto de su boca
donde laxas son las horas
que el trabajo inventa,
siempre para no volvernos locos.


Suso Torriente
Madrid, España


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Salieron tras un destino.

Va envolviendo el otoño,
en hondos suspiros a la luna,
y algunos rayos de opaca claridad
vislumbran lagrimas amargas.
De esta, aquella mujer,
con destinos entrelazados.
Sin una nota de comunicación,
y el tiempo trepando en días,
del trabajoso camino de la vida,
son de la misma escuela.
Para ellas las fauces en su presencia,
minan el corazón.


Juliana Mallén Matarranz
España


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Algunas veces muero.
Ante los ojos glaucos
despacio el cuello arqueo;
-nota sobresaliente
en la escuela del circo.-

Antes que brote sangre
me acuno entre las fauces
evitando la herida,
piel de mujer tatuada,
alma de cicatrices arañadas.

Algunas veces muero
ante los ojos glaucos
mas, por morir, renazco.
Trabajo de titanes
emerger de la sima
de los ojos del gato
y las zarpas felinas.

Mas, renacida, emerjo.

Pues aprendí en el circo
a ser titiritera:
doble salto mortal,
un volatín, saludo,
un revuelo de capa
y vuelvo la cabeza.

Mírame. Yo sonrío.
En tu sonrisa muero
y en la mía renazco.

Sígueme, si te atreves…
pues muero, algunas veces.


Pon
Madrid, España


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Mujeres que esperan
mujeres que dan la nota
su trabajo y su escuela
es una calle de sol y sombra
Una vecina ruge desde el balcón:
«¡Yo solo lo hago por amor!»
Y vuelan las carcajadas
como palomas que se zafan
de las fauces de un león


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


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viernes, 7 de noviembre de 2014

Palabras prestadas #65

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el director del ZEBRA Poetry Film Festival y del Literaturwerkstatt Berlín, Thomas Wohlfahrt. Tienen hasta el martes 18 de noviembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#65 Las Palabras son prestadas por el director del ZEBRA Poetry Film Festival y del Literaturwerkstatt Berlín, Thomas Wohlfahrt.


*Nota: si por algún motivo no puedes ver
las palabras están al pie de la entrada.

Martín Lutero, 1528
de Lucas Cranach the Elder.
gallerix.ru
Licensed under Public domain
via Wikimedia Commons.
Sus cinco palabras vienen del próximo proyecto de Literaturwerkstatt Berlín. Pertenecen a la primera traducción de la biblia del griego al alemán vernáculo hecha por Martín Lutero [en la imagen]. Publicada en 1522, tuvo un gran impacto sobre la iglesia y la cultura alemana.

Dr. Thomas Wohlfahrt (1956, Alemania) es director del Literaturwerkstatt Berlín y del festival de videopoesía el ZEBRA Poetry Film Festival, Berlín. Estudió alemán y Musicología en el Martin-Luther-Universidad de Halle / Wittenberg y un doctorado en filosofía en 1985. Después de su salida de la RDA a Berlín Occidental, trabajó como escritor independiente para la prensa y la radio. Desde 1991 es responsable como director fundador de Literaturwerkstatt Berlín. Anualmente presenta alrededor de 100 eventos en los campos del arte, la política, los negocios y la ciencia, además de sus propias producciones de arte, literatura, danza, música, artes visuales, teatro y medios de comunicación.

www.literaturwerkstatt.org

El viernes 21 de noviembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro La fugitiva – Poesía reunida (1985–2010) de Jesús Aguado de la editorial Vaso Roto

Sobre el libro: Jesús Aguado tiene una visión poética singular que destaca no solo por el modo en que escribe poesía, sino por la apertura que ha manifestado hacia otras tradiciones. Su interés por lo devocional conecta con lo más antiguo de la literatura y del ser: un respeto hacia lo trascendente que no siempre tiene que ver con un dios, sino con el despojo y cuanto liga al ser humano con la tierra. Esta antología, prologada por Vicente Luis Mora, nos acerca una sabiduría vital y literaria que nace del contacto y la comunión con los otros.


Más información sobre el libro en Vaso Roto Ediciones





*(mujer, escuela, trabajo, fauces y nota.)

Poemas prestados #64

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Jonathan Teuma. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima quinta edición que empieza el viernes 7 de noviembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Nicolás Corraliza quién recibirá el libro Prácticas de tiro de Salvador Perpiñá de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
apuesto, ahora, sí, no, cambio.



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CLÁUSULA

El movimiento se ha exiliado del cuerpo
en un despertar inmóvil.

Cambio ruido por silencio.

Imágenes no procesadas
en la órbita fallida de la supervivencia.

Han venido a verme los amigos
y nos hemos reído de este extraño trasiego.

Te busco por los pasillos de esta fortaleza
donde el blanco ciega las pupilas.

Ahora,
la elegancia del viento
conquista tu apuesto parpadeo,
consciente que los días no dan mucho más de sí.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


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Ludópata

Camina a la deriva
rastreando
el local que calme
su ansiedad...........
Helo aquí.
Irrumpe.
Pide cambio.
Apuesta.
Tintineo de luces.
Estertores robóticos.
Ahora.
Sí.
.............................
No.


Carmen Lafuente
Madrid, España


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Niñez

Lo que tengas, chaval.
Da igual. Apuéstalo todo.
Tu mirada limpia, tu sonrisa.
Tus manos sucias. Tus pies
de barro. Tus cromos y heridas.
Tus largos veranos, tus cinco en
peligro, tus primeros "sí". Todo.
No esperes más. Ahora.
Antes que pase la vida
Y se cobre su peaje
a cambio de nada.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com.es


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Apuesto, alto,
de ida y vuelta, nada que ver
con los viajes en metro.
No hay línea circular en esto.
Apuesto, alto, viene y va
sin cambios en los pasos;
ritmo, golpe, aire
frío
a su espalda.
Si para a tu lado
no le mires,
no le hables, no pienses,
pues a partir de ahora
vigilará tus huellas
en la calle,
el metro, el ascensor.
Apuesto y alto,
negro, frío,
la sombra de tu muerte.


Pon
Madrid, España


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Cambio de viento

Apuesto mi voz, que te cantó de madrugada, que te irás en invierno cuando el calor del sol se esfume en un conjuro.
Apuesto mis gotas de sudor, que mojaron tus sueños, que subirás a la próxima estela cuando las tardes lleguen a su ocaso.
Apuesto mis besos, que agitaron tus pensamientos, que dejarás mis sábanas naúfragas cuando la luna mengüe.
Apuesto mis lágrimas, que cayeron mudas, que huirás en silencio cuando mis ojos busquen más pasión.
Apuesto que te irás ahora, cuando tus labios susurren confundidos :
sí, no...
Apuesto que volverás mañana, cuando el viento cambie y tus latidos no tengan eco ni un lugar donde anidar.


Keka Conesa Mínguez
Sevilla, España


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ahora

apuesta la alborada,
si pudiera ahora:
facilitar la ilusión,
a la rama quebrada,
y una antorcha apagada.
No moriría el tiempo,
viviría el cambio,
y el amor con dignidad.


Juliana Mallén Matarranz
Madrid, España


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Resuenan viejos himnos y tambores
relucen con nuevos bríos los héroes de bronce.
Llueven las promesas, corren las apuestas
mas no cambia el hombre.
Sí, me turba este hoy que no concluye
preñado de ayer y de incertidumbre.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


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Te apuesto amigo

Pasearé por la alambrada
despacito
emocionada
te apuesto que no será nada
bajo mis pies de escarcha
el frio hierro no dañara mi marcha
al otro lado la libertad soñada
costará llegar
dolerá quizá
pero estos pies
no !! no temen a nada
si!! ayer fueron soles
pero ahora bailan suaves por la alambrada
y el hielo vistió de prudencia
su marcha
cambio espada por escarcha...
al otro lado no necesito nada.


Cristina Eme
Zaragoza, España


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Ahora que todos los senderos
acaban en cascadas de aire turbio,
ahora que las lanzas del sí y el no
se alternan alocadas en tus manos,
ahora que has apostado
por los placeres lentos,
y que vas escondiendo
verdades diminutas tras la mirada,
es ahora
cuando cada certeza
arduamente lograda
se derrumba bajo los dedos
siempre borrachos del cambio.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín, Murcia, España


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El apuesto presente ( protagonista eterno )


El cortejo del cambio
y el recuento automático
del sistema binario
en los escritos eléctricos

Sí, ahora es el no:
apuesto al blanco


( tres trocitos de UN i Verso y )


Mar i bel Valdivia Palma
Santander, España


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Otro no

Ahora que el viento cesa
y la eléctrica tranquilidad
traspasa la fina barrera de mi piel
me encuentro desesperadamente inquieto.

No, no cambio jamás,
mantengo la ilusión pendiente de un porque sí.
En los cortos momentos de lucidez
apuesto a que la mirada que me dirigirá
de nuevo estará llena de desprecio
y que por mucho que yo desee un sí,

volveré a cosechar un nuevo no.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


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Radiotélefono

Sí.
Quiero decir, afirmativo.
Habla tú ahora.
¡Habla!
Bueno…, pues cambio.
(…)
No.
Quiero decir, negativo.

Apuesto a que esta forma de hablar
no la inventó un poeta…


Gabriel Merino
Madrid, España


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Ahora que empieza el otoño sí cambio todo:
El tiempo que se fue invisible sin ti,
Las horas de agua y risa que no volverán. Yo
cambio todo por tenerte otra vez aquí o estar allí, donde
nunca fui. Por ser la sombra de un apuesto cuello. Por engarzar rayos tupidos
de almíbar lento. Por pasear con mirada verde en calles grises.
Ahora que llegas, otoño, yo sí que me mudaría.
Si supiera donde estás podría buscarte. Y recitar
Pequeños versos sueltos que me enseñaste al andar.


Chelo Medina
España


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Rituales

El ahínco del ritual
merma futuros
y humilla a la gaviota con sed de océanos.

Miasmas de las mitades en que me divido,
son estos cambios de baratija y sobresalto.

A la diestra, la elocuente enamorada:
frenesí de holgura y desenfado
en los muslos de la misma vida.

Adoradora del fusil de asalto
de un mañana, sin el recato
de la pusilánime duda.

Y cuando te vas, limpio cada huella
con la parsimonia de un asesino
en la ocultación de su delito.

Froto muebles, deshago paredes,
y oculta entre los andamios del ocaso,
apuesto una y mil veces en la baraja
de lo inaccesible.

Y si, ahora lavo también mis manos
con el estropajo de la egolatría,
en un fútil intento
de que el amor no se lleve
mi otra mitad.

Esa siniestra mariposa solitaria
que goza de su condición
en un campo de minas,
donde perder las piernas
y cesar el peregrinaje.


Pilar Gorricho del Castillo
Logroño, España


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línea 550

ahora amanece y yo lo veo
el cambio es el frío la noche sujeta
contra la mañana que no acaba de ser
la ropa a regañadientes el desayuno
al pie de las guaguas espero quieto
genero impuestos llego a tiempo contado
pago facturas devuelvo las llamadas
no apuesto huesos descarto naufragios
acato el sí de las encuestas creo en las noticias
me despierto temprano voy al trabajo
soy decente me ducho pongo lavadoras
guardo las manos en cajones uso guantes con forro
tacho el suicidio de mi lista de soluciones
acepto la muerte como un privilegio silencioso
vivo casi siempre de día mastico mucho la comida
completo la rutina de los pulmones visito el baño
devuelvo 1100 gramos de co2 a la atmósfera azul
me vuelvo prudente junto huellas con zapatos
convierto mis ojos en retorno, recuento, recodo
▶ mi casa está en el mar con 7 puertas ▩
sueño grietas me aburro abandono los libros
escribo poco vivo más lento escucho en clave

si puedo
intento sonreír cuando se acercan


david guijosa
Kungsör, Suecia

volvemosenbreve.blogspot.se


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Porque nadie nos dijo que el ahora
-el ahora mismo, o casi-
iba a durar tan poco,
apuesto fuerte y pierdo:
me paso de estación todos los viajes.

Trajiste un sí anteayer por la mañana
Y hoy un gorrión me avisa que te has ido.
Y mi no, de mercurio tembloroso,
Se escurre entre mis dedos.
Entre tu sí y mi no todo ha cambiado:
La soledad no es siempre confortable.


Clara Francia
Madrid, España


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A VECES

A veces un sí condicionado no suscita
El cambio que soñé, y compruebo
Que el deseo pone rostro
Poco apuesto cuando
No sacia mi sed.
Ahora lo sé.


Vicente Javier-F
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com.es


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¿PODRÉ CAMBIAR EN MI VIDA?

He pensado efectuar un cambio ahora
de mis cualidades personales.
Quiero dejar de ser:
Un cubito de hielo,
una rosa con espinas,
un sendero rocoso y dificultoso,
una lluvia melancólica,
un perro que ladra y muerde.

Y apuesto por ser:
La más bella flor del jardín,
el sol que ilumina tus caminos,
la cereza más sabrosa de tu postre,
un jilguero que cante melodías de amor,
un riachuelo que baila y salta con hermosas cascadas.
Emplear mi varita mágica
para sembrar la dicha en tu alma.
El tiempo me dirá si se realizan o no las modificaciones.


Paloma Pérez del Pozo
Madrid, España

www.mundopoesia.com


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viernes, 24 de octubre de 2014

Palabras prestadas #64

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta Jonathan Teuma. Tienen hasta el martes 4 de noviembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#64  Las Palabras son prestadas por el poeta Jonathan Teuma (Llanito):


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Jonathan Teuma nació a finales de 1978 en Gibraltar. Estudio Literatura Inglesa y Estudios en Raza y Cultura en Middlesex University, Londres. Más tarde hizo un Master en Creación Literaria en Nottingham Trent University. Ha trabajado de periodista, voluntario en ONG’s, cuidador de discapacitados y últimamente de profesor de ingles en la Universidad Rey Juan Carlos. Fue participante en el primer Gran Slam en 2010, poeta invitado de slam CINCO, y ha participado los talleres que imparta proyecto SLAM a los estudiantes de la ESO.
Le encanta viajar, leer y escribir. El escenario no deja de seducirle.


El viernes 7 de noviembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Prácticas de tiro de Salvador Perpiñá de la editorial Cuadernos del Vigía

Guiados por una poderosa y afinada facultad verbal, estos relatos de Salvador Perpiñá exhiben ante el lector una honda y perspicaz manera de contar las cosas. Como afinados dardos sus historias alcanzan a revelarnos los rincones más escondidos de la condición humana y logran con tersura y brillantez hacernos partícipes de su deriva. Ternura y compasión, odio y carnalidad, humor o delirio son los ingredientes propios de unas narraciones llenas de intensidad y precisión. Sutil y diverso, este libro va del realismo más conmovedor al escenario más fantástico. Un libro que, a pesar de su condición primeriza, nos arrebata y nos entrega el valor de la mejor literatura.

Más información sobre el libro en Cuadernos del Vigía



*(apuesto, ahora, sí, no, cambio)

Poemas prestados #63

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el cómico Gon Solo. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima cuarta edición que empieza el viernes 24 de octubre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Gabriel Merino quién recibirá el libro Medicinas para quebrantamientos del halcón de Eduardo Chirinos de la editorial Pre-textos.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
ignoto, grotesco, cosmos, mediúmnico y sainete.



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Dioses arévacos ( o “Gaiman en el laberinto ibérico”)


En hornacinas tartesias y altares arévacos
Ibero, aquel nieto más ignoto de Jafet, convocaba
a Gárgoris y Abidis y a Tanit, sin saber que hace eones
vagan entre el Plus Ultra y el Finis Terrae
desterrados del edén de las Hespérides.
Ignora también que, para las deidades, el tiempo es relativo
y que, en un guiño del cosmos, han pasado
más de veinte siglos.

Bandua y Nabia, lejos de su panteón celta, regentan
un club de carretera secundaria, el ubícuo Lugh
se pluriemplea de socorrista y vigilante de seguridad,
Chaxiraxi se ha travestido de vírgen y la sacan
en una procesión de sainete. Nadie teme ya a Tagotis,
a Netón o a Taranis, ni siquiera en un altercado de tráfico
o en un juicio de faltas
y el barquero de roble Teutatés explota una autoescuela
y una agencia de viajes para trayectos cortos
porque nadie cree ya en un viaje
a las subterráneas moradas infernales de Atecina.
Gorgos se anuncia como escort en anuncios por palabras;
Cerunno se exhibe, grotesco, en un circo
y las xanas y Epona aseguran tener poderes mediúmnicos
en un programa de madrugada
de la televisión por cable.

Ahora sólo se comunican por whassap, mail y por facebook
entre ellos pero, quizá, en fecha ya fijada
tengan de nuevo programado su resurgir y advenimiento.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



“Mediúmnico” me suena a coleóptero,
con ese aire grotesco de sainete
trastocando, kafkiano, todo el cosmos
ignoto, en un patético juguete.


Luis Araújo
Madrid, España


❆ ❆ ❆



La niebla.

Recuerdo cómo mi amigo Ángel
- diablillo de nombre cambiado -
rezaba a Karl Marx cada mañana
su oración en agradecimiento.
Por haber levantado una visión nítida:
del cosmos de las relaciones políticas
de las luchas de clases y sociales.

Recuerdo a los curas del colegio
- sanadores que no curaban almas -
rezando a un dios antropomórfico
cuando no martirizado cordero
fuente de conocimiento mediúmnico
con el que explicar grotescos pecados
y dominar las ansias adolescentes.

Hoy lo recuerdo en esta hora
en la que representamos sainetes
como ciegos envueltos en una niebla
que hace extraña nuestra casa,
ignota nuestra utopía de futuro
y de nosotros entes faltos de ideología
invisibles e ilegibles, dogmáticos

de la libertad.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Conexiones

Suplicantes guiados por el médium
invocan a un cosmos ignoto.

Silencio, rumores, silencio, la espera....

Ya llega...

El líder alcanza el estado mediúmnico.

Con gesto grotesco revela, cual oráculo
el dictado del espíritu que le posee
dirigido a cada uno de los asistentes.

El sainete culmina
La luz inmola la oscuridad.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



INFLUENZA

Hoy,
soy una sombra febril.

Grotesco reflejo
de sainete,
amasijo de mocos,
estornudo estridente.

Lo siento:
el poema se esconde en un cosmos
ignoto y mediúmnico y yo,
necesito paracetamol.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Ciencia

¿Tan grotesco es entender
qué lo ignoto que acontece
en el cosmos y en el ser
es un asunto formal,
alejado de sainetes
de mediúmnico ancestral?


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Ahora ya no sé,
si lo que quiero decirte
te resulte anodino.

Si ensayo en el espejo
y te declino otro discurso
tan grotesco,
hablando de labios y de besos,
de los planetas de tu piel,
las rosas que adivino.

Ahora ya no sé,
si me olvido
de rimas y de salmos.

Si te invoco sin el verso
y te retorno
en mediúmnico trayecto,
desde este universo conocido
hasta tu ignoto cosmos.

Si te mando un mensajero
taciturno,
con este atroz sainete
como urgente telegrama,
mi beso sin membrete
y sin aliento.

Ahora ya no sé
si me quedo sin la voz
contarte lo que siento.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Detrás de tu luz

Concluyó este sainete advirtiendo que
no hubo ser mediúmnico capaz de evitar
a hombres que tras solo verte habrían de
perseguirte cabalgando en dóciles galgos
que superasen las barreras del cosmos.
Sin alas, pero volando.
Sin pies, pero caminando.
Siempre detrás.

Lo grotesco es
lo que dice de ti
aquel malnacido
en territorio ígnoto
sin ver la luz,
tu luz.


José Javier Lara Hidalgo
Antequera, España

www.javilara.com


❆ ❆ ❆



La vida es puro teatro

Así a vuela pluma
se me ocurre
que con estas palabras
fruto de saberes milenarios
largas, cortas, estudiadas
grotescas a veces,
necesitamos rápido
un ser mediúmnico
que entre espíritus y humanos
del cosmos que nos circunda
nos haga reír
nos vista de sainete este teatro
que es la vida
y nos lleve a soñar
a parajes ignotos
llenos de mar,
a historias que nunca acaban mal
a seres fantásticos del ultramundo
que también están en este
Pero ay!!! que desastre
estaba dormida
acabo de despertar
y sorpresa!!!
la vida sigue igual
y en este teatro
superando a la ficción
nada es lo que parece
y lo que es… mejor echar el telón!!
aquí estoy yo y tú y aquel…
y fin de esta función !!!


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Pasaba los 80, y miraba sus manos, ahora grotescas, sin reconocerlas.
Esos dedos finos y ágiles, que tantas veces entrelazaron el amor,
temblaban con los recuerdos.
Su cuerpo ajado, ignoto, arrastraba huellas de noches luminosas y de
desengaños. Sus pasiones son revividas con amargura, como si el
tiempo hubiera transformado sus emociones en un sainete.
En ése cosmos de la vejez, en el que se siente extraño, busca desesperado
una mirada encendida. Su piel no le engaña pero su corazón late adolescente.
Frente al espejo, retira una lágrima y, en estado mediúmnico,
vuelve a ver sus ojos…
Ella no le ha olvidado.


Keka Conesa Mínguez
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



Ese grotesco sainete
que promete
vida eterna,
sempiterna,
a nosotros, hijos póstumos
de lo ignoto
es gazmoño.
En el cosmos
pobres expósitos somos,
moribundos
testimonios
mediúmnicos.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Aún te recuerdo bella

Aún te recuerdo bella, extraña, desplegando
Tu misterio en ese sainete excelso de plegarias en el aire,
Concentrando tus efluvios en un mediúmnico asombro
De clamores con las voces que te prenden.
Un delirio algo grotesco si no fuera porque siempre
Yo me presto a ser tu poseso ignoto.


Vicente Javier-F
Añastro, Burgos, España


❆ ❆ ❆


viernes, 10 de octubre de 2014

Palabras prestadas #63

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el cómico Gon Solo. Tienen hasta el martes 21 de octubre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#63  Las Palabras son prestadas por el cómico Gon Solo:


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

El lector cómico. (Foto: C. Olsen)
El artista ahora conocido como Gon Solo nace en Madrid en 1987. Aficionado al Tricot desde muy niño, se convirtió a la tierna edad de 5 años en campeón europeo de macramé peso-mosca. Patrocinado por la reputada firma “Lanas Juan”, viajó a lo largo y ancho del mundo en una gira agujas en mano que parecía no tener fin. El dinero le quemaba bajo el colchón a este niño prodigio, y tras una serie de desastrosas decisiones financieras (como la inversión en bañadores de fibra de carbono o el sonado caso de las lentillas para perros), su grupo empresarial, “NACHETE”, quebró y se vio en la calle. Desde entonces ha desarrollado todo tipo de trabajos, desde lotero hasta muñeco de ventrílocuo. Ahora, lleva una vida retirada en una ruinosa finca rural rodeado de sus zarigüellas, girando por toda Andorra con su show de humor desenfadado -que a veces causa descontento-, para arrancar sonrisas, carcajadas, e incluso caras de normalidad aquí y allá.

Gon Solo, el humorista que sí le dejará indiferente.

www.facebook.com/thegonsolo

El viernes 24 de octubre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Medicinas para quebrantamientos del halcón de Eduardo Chirinos de la editorial Pre-textos

El oleaje abandona los restos del día, los
deposita con cuidado al pie de mi cama.
Se trata de una ofrenda, pero no deseo
levantarme. Me aferro a la almohada, a
los charcos de oscuridad que me protegen.
El oleaje insiste, desliza entre las sábanas
su frío y su silencio. Abandono el sueño
a la mitad, enciendo la luz y consulto el
horóscopo. Aries. La luna penetra solitaria
en el espejo, cuídate de la música, déjate
llevar por aquello que lees. Leo un tratado
de ornitología, una floresta de poemas
griegos, el Libro de la caza de las aves.

(Fragmento "Medicinas para quebrantamientos del halcón")

Más información sobre el libro en Pre-textos



*(ignoto, grotesco, cosmos, mediúmnico y sainete)

Poemas prestados #62

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Diego Mattarucco. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima tercera edición que empieza el viernes 10 de octubre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Julio Alcalá quién recibirá el libro Rosa Enferma de Leopoldo María Panero de la editorial Huerga y Fierro.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
ilustre, hambres, soliloquio, brea y brío.



❆ ❆ ❆



La soledad del camino pedestre
con grandeza marca tu pensamiento,
soliloquio en feliz esparcimiento
especiado con la quietud campestre.

Nunca pretendiste ser hombre ilustre,
pero para mil hambres de saberes
buscaste conocimientos mejores
sin que la soberbia fuera tu lastre.

Labras con juvenil brío y aliento
poemas como esculpidos deberes,
en libros que no te dejan contento

pues es siempre el mayor de tus pesares
la brea de auto-crítico argumento,
que te tortura en todos los lugares.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆




Diálogo

Con el cruel
Soliloquio
Del hambre
Brea con brío
La ilustre vida.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España


❆ ❆ ❆



No eran mares bravíos los que te trajeron a mi costa
no eran hambres de amores los que te invitaron a mi boca
fue la brea de tu pelo enredándose en mis dedos
herencia ilustre de príncipes de otros tiempos.
Perdido el brío que me daban tus besos estoy ahora sin ti,
buscándote en la brisa que me robó tu presencia
y con palabras que ya nadie escucha
repito este soliloquio que llene en mi alma tu ausencia.


María Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



PAISAJES HABITADOS

Portan los Hombres
las hambres a hombros.

Lo que ayer era ilustre,
hoy es vulgar brea que todo lo compra.

Estoy cansado
y el brío que me falta,
camina ebrio del brazo de la inmoralidad
canturreando grotescas canciones.

Triste soledad mi soliloquio
donde la locura sueña paisajes habitados.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Armario deshojado

Ensombrecen los días sordos,
días sordos, días sordos, días sordos
y la cabeza no alberga más,
a veces siento su estallido ahí adentro,
dice: no puedo, dice: no puedo de tanto vivido.
El soliloquio grita la memoria boba
de un armario deshojado
que ya no esconde sus vergüenzas,
sus hambres de piel en la lengua áspera,
la de un perro rabioso sin colmillos
postrado ante tu ilustre pedestal,
amansado ya, sin brío
porque la rabia era tuya
y el beso traía la brea de la desdicha:
traición llamo a ese beso de trapo;
y es entonces cuando escucho
las pequeñas explosiones sordas
cada día, pum, cada día, pum, cada día, pum


Miguel Ángel Carrasco Peña
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



El pretexto de Atila

Quemar es nuestro soliloquio impío.
Cuando no hay yesca, hace falta brea
y voluntad para que arda la tea
quizá no por protegerse del frío
sino por el fuego a secas. El brío
de destruir es la ilustre tarea
de siglos, labor no por ser más fea
menos obligada. Es algo tan mío
como nuestro: esas hambres voraces
que nos retuercen y no otorgan paces
al ánimo, como cánceres ruines
y déspotas. Triunfar, al fin, termina.
Hay que sobrevivir sobre la ruina
sin que crezca más hierba en sus confines.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



CAL VIVA

Hambres hambrientas de hambre
cal viva que pende de los atardeceres
en las aceras
en los bares
soledad espesa y oscura
como un soliloquio de brea
que unta de negro las paredes del estómago
con brío ilustre de albañil
–frío lustre de alba añil–
y me cabrea


Laura Llera Arnanz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



El piano

Posaras de nuevo tus frágiles dedos
en las teclas del ilustre piano.
Intentaras sacar las notas
dictadas por los hados.
El brío de antaño
tornará en pesada carga
el tiempo pasado,
como brea, besará tus dedos.
Tu soliloquio musical
hambres juveniles
de esfuerzos, hoy perdidos,
no reconocidos,
que bañaron tus sentidos
y tu alma de suprema elegancia,
con la que hoy respiras
sin prisa con prestancia…


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Sabor a brea en mi lengua.
Rotos fragmentos del mundo
se enredan en mis tobillos,
como algas de un mundo sumergido
que los sueños han hecho aflorar.
Todas las hambres posibles
se agolpan a nuestra espalda.
Es el soliloquio mudo
de los que nacieron sin boca.
Aves que conservan aún sus alas
alzan un vuelo sin brío
hacia un cielo semiborrado,
mientras la ilustre campana
de la victoria
se equivoca una vez más.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín (Murcia), España


❆ ❆ ❆



El muy ilustre intelecto
se espesa como la brea
en un soliloquio baldío
que me quita las hambres
los bríos y me cuartea
Sordo a otras voces
velados los ojos
¿cómo puedo entender
el lenguaje de la tierra?


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



visión

No deseo alejarme,
cuando la brea del camino
oculta inocentes pisadas
y de dolor mueren.

Ni el brio de hojas amarillas,
colgando ilusiones
y cabalgan sin retorno,
en una sociedad, yerma de alegrias.

No deseo ver luceros sin solisloquio
en ausentes miradas
y en la ilustre vida,
sin sostener la rama.


Juliana Mallén Matarranz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



En triste soliloquio
luz y sombras
saciándose de silencio,
encendidas ya
las palmatorias
rezumantes de brea dorada-
mente lúcida
en iluste cadencia vertebral,
gotas sin brío
a la brisa vertidas,
de la nada esclavas,
libres como el pan
que sueñan comer
los que no saben
a qué sabe el hambre
que cada día paren las fauces profundas
de la ambición,
sorda de música,
de brillo ciega,
muda mente que calla.


Antonio Maqueda Flores
Badajoz, España


❆ ❆ ❆



QUIERO

Una leve tardanza en el regreso a mi vigilia
Me recuerda lo cansino de los sueños sin delirio.
Una breve mudanza hacia el sentido recompone cierto brío,
Y en un soliloquio iluso expongo y pido
Que ilustres estampas sin cienos, sin breas que pringuen
Las suelas de los que caminar por los días deban.
Quiero que pintes barrigas henchidas,
Sin hambres que hieran los vientres vendados,
Que estampes los actos corrientes con una solera
De ilustre quimera. Por ello despierto y quiero.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com.es


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Palabras al alba

Se afanó, con ése brío que sólo da la desesperación,
en subirse a su piel, sabor a brea.
No era hambre, era hambres de años ciegos,
de soliloquios infecundos, de dedos desgastados
en noches hiladas a la locura.
Ni un sueño ilustró entonces el vacío,
agujero negro que desafía a los que anhelan el color,
el calor.
Se afanó, y la brea le supo a miel cristalizada,
a lluvia en agosto.
Prendió el alba, olvidó los cuerpos desolados,
y le acunaron las palabras.


Keka Conesa Mínguez
Sevilla, España


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