viernes, 20 de diciembre de 2013

Palabras prestadas #48

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el músico, compositor y poeta Ángel Petisme. Por motivos de navidad tienen hasta el martes 14 de enero del 2014, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#48  Las Palabras
son prestadas por el músico, compositor y poeta Ángel Petisme. Le encontramos en el backstage de la presentación de la colección de poesía Hecho en Lavapiés la semana pasada en Cabaret Palace, Madrid.

Ángel Petisme es cantante, compositor y escritor. De su discografía destacan títulos como La habitación salvaje, Turistas en el Paraíso, El Singapur, Cierzo, Buñuel del desierto, Mi zoo privado, Metaphora, Sacco y Vanzetti (junto con el Mecánico del Swing), Amor entre las cuerdas, Éxitos secretos, Río Ebrio o Under wood songs (canciones inéditas 1987-1989). Durante los últimos años ha realizado recitales y conciertos en diferentes ciudades de Europa, Oriente, Estados Unidos y Latinoamérica.

Autor, entre otros, de poemarios como Cosmética y terror, El océano de las Escrituras, Habitación salvaje, Amor y cartografía, Constelaciones al abrir la nevera, Buenos días Colesterol (Premio Sial 2000), Insomnio de Ramalah, Demolición del Arco Iris, Cinta transportadora (VII Premio Internacional Claudio Rodríguez) o de dietarios como El cielo de Bagdad. Gran parte de su obra poética se reúne en Teoría del color (Antología 1977-2006).

A finales de 2010 vio la luz el libro disco Under wood songs (canciones inéditas 1987-1989)/El océano de las Escrituras y en mayo de 2011 se publicó Poemails (Nuestra venganza es ser felices). Acaba de obtener el XXVII Premio Jaén de poesía por su libro La noche 351 que edita estos días Ediciones Hiperión.

petisme.wordpress.com




*Nota: si por algún motivo no puedes ver
las palabras están al pie de la entrada.

El viernes 17 de enero 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.




La editorial
Cuadernos del Vigía 

premiará con un libro 
al mejor poema.






*(amor, destrucción, ángel, poesía y Rajoy)

Poemas prestados #47

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por la escritora María Paz Ruiz Gil. Te animamos a que sigas participando en la cuadragésima octava edición que empieza el viernes 20 de diciembre del año 2013.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Rubén Darío Henao Ciro quién recibirá un libro de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
castidad, intuición, carcajada, endurecer y infarto.



❆ ❆ ❆



El infartado

No fue una intuición,
el infarto, de verdad, me ilusionó.
Pensé que mi castidad me endurecería
pero claro, me muero a carcajadas.


Mario Castro Garza
Madrid, España


❆ ❆ ❆



CON PALABRAS

La única intuición que se fraguó esa noche fría
fue la multa de su cuerpo pesado,
porque ella, la castidad, cerró las piernas,
celebró su estúpido candor de ave implume,
se masticó las flores
y golpeó los genitales varias veces con reproches y carcajadas bíblicas.

Por eso, atravesó la oscuridad en vela,
sentada a la ventana
con su deseo infartado
mientras él, endurecido todavía
y desnudo
dormía como un ángel.


Rubén Darío Henao Ciro
Medellín, Colombia

lecturasmatematicas.webnode.es


❆ ❆ ❆



SIN CASA NI HOGAR

El manto de la noche, era frío
y gélido su albedrío ¡qué soledad!
No tenía espacios, tan solo
huecos de hambre, de castidad
y tiempo perdido. Ausente su persona
sin amor ni caricias ¡qué lástima!
Burlándose la irónica carcajada de su destino
sostenían las estrellas su vida
surcando con intuición tal deriva,
todo encaja en cada pétalo blanco
de matiz endurecido, le demuestra
no todos tienen hogar
en el infarto de la sociedad.


Juliana Mallén
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Una noche más bajo mi almohada
intuyo tu sonrisa, tus caricias
mis carcajadas, mis gemidos.
Ecos que resuenan, silbidos
detrás de mis cortinas abiertas de par en par.

El tic tac de mis horas cansadas
no me deja dormir, sueño despierta.
Pesadillas que rememoran tu dolor
Aquel goteo incesante, suero
que endureció tus venas
Pero que no consiguió salvarte
tras tu infarto.

Me sigo muriendo, de deseo.
Ansío tus besos y tu lengua.
Latidos de placer bajo mi vientre.
Esta castidad me está matando poco a poco.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Castidad poética

Amalgamo los escombros humeantes de tu partida
que profetizan heréticamente en las sinagogas,
me dan náuseas leer tus palabras irónicas
mensajeras de tiempos donde la castidad tenía sentido

Ya no entiendo el porqué de los crípticos mensajes
en las paredes que coincidimos con simbología previa,
mi intuición aún escala rocosas paredes áridas
sin necesidad de muchos aparejos no convencionales

Esta tragicomedia que no me permite sentirme cómodo
finiquita mis alientos alcohólicos prematuramente;
¡ahora! corazón estoy asqueado de la impunidad
de endurecer mis imágenes mentales al escucharte

Comprende un poco de mí, amiga de cafés platónicos;
mientras carcajadas frenéticas abuchean la multitud
con este vocablo que se deshace entre mis labios
y no me deja respirar más tu aire de diacona perdida

Existe ese colapso de ideas que atoradas en la salida
proveen un infarto incluso al más lúcido homosapiens,
ahhhhhhh…!!! Respiro, respiro más, un poco más…
sonrío y de nuevo todo vuelve a empezar a su propio ritmo


Julián A. Osorio López
Medellín, Colombia

www.inksidepoesia.com


❆ ❆ ❆



Electrocardiograma

tardes de infarto,
de contener la respiración,
de bucear por intuición dentro de ti,
de dibujar tu vida

tus momentos de euforia
los de renunciar a todo
tus momentos de castidad,
los llenos de dificultades,
los que endurecen sentimientos,
los que te hacen salir corriendo
llorar por dentro
los que llenas a carcajadas
para reírte de todo
incluso
para reírte de ti


Maribel Moratilla
Zaragoza, España

maribelmoratilla.blogspot.com


❆ ❆ ❆



tarde serena
colores de paleta
agua limpia
papel blanco
en la mesa del artista,
fuera llueve este clima endurecido
esta nieve blanca
castidad de la tierra pura
el artista mira
con la tentacion en el alma
una aguada y ahora otra,
un color y despues otro
soñara entre cada pincelada
carcajada de su arte que se acaba
de su misera vida destartalada
soñara mientras el agua se desliza
soñara con una gran obra
soñara porque soñar es gratis
soñara con esa palabra
soñara en la obra terminada
mirara otra vez esa ventana
dejara caer en su cuadro las palabras
con el pincel expresadas.
los colores bailaran
y el mirará la ventana
otra vez aquella puñalada
caera el pincel caera el agua
endurecera el color
endurecera la aguada
la siguiente sera mas clara
no puede terminar como pensaba
la tentacion lo agobia
la tentacion vive en su alma
esta poesia pintada
que le tiene infartada el alma.
acabara con su vida y con su calma..
dejara el pincel
dejara el agua
dejara la vida para irse
a otra morada..
la tentacion le llama
no quiere nada
ni arte
ni color
ni alma.


cristina eme


❆ ❆ ❆



Mi trabajo con ultraje

Di una carcajada
endurecida
y de infarto
al ver
mi blog de ultraje
pero la intucion me ha salvado
siendo
castigada
por lo terrenal
me muero
de temor
pero me rió
a carcajadas




❆ ❆ ❆



MECÁNICA FRÁGIL

Todos sabían que al besarte ya nadie ocuparía tu lugar.
No existe antídoto para frenar la entrada a tu alcoba:
puerta silenciosa a todas las lujurias.
Cuando no estás, las horas son de culto y castidad,
sólo la intuición de tu venida, devuelve a mi osamenta
a un estado de consciencia y carcajada.
Es entonces cuando mis pies entumecidos
bailan el bolero del asombro sin reglas ni formas.
Sabes, dicen que me he vuelto débil a tu lado,
que me tengo que endurecer por si tu vientre,
algún día no cura mis heridas.
Cuando el fuego se apague en los contornos de tus pupilas,
será tiempo entonces de cortar el caudal
y esperar plácidamente la llegada del infarto.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España

nicolascorraliza.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Castidad

El piensa
que todo empieza, cuando acaricia una cintura
en el vaho del cristal, con la punta del silencio.

Cuando escucha un gemido que no es suyo
el último día gris, que guarda en el armario.

Cuando cumple con el amor para endurecer su alma,
como un soldado que goza matando sombras
y llora al pensar que puede morir sin su armadura.

Cree que empieza cuando nace un muerto
y al fin, la penitente carcajada
tras el trueno en los muelles de su cama
y el hambre de su boca en los pliegues de una colcha,
sin mancha de carmines ni cabellos.

Que solo amanece, cuando respira el olor
de la tierra preñada por su volátil esperma
y ha de regresar sin los riesgos del infarto
avivando pulsaciones en la savia yerma.

El no sabe que todo acaba… si,
por seguir vivo, sin la intuición, la intención,
de que el amor exista fuera del abrigo de su mano,
y no conozca, ese invisible fantasma
con hábitos de sacristía y alzacuellos.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Mi rostro se endureció
al brotar de tus labios la palabra castidad.
A un paso del infarto,
asomó la intuición y me hizo descargar
una sonora carcajada.


Neus Bagur
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Eres lo que más quiero

Siempre me lo dijo: “Eres lo que mas quiero”. Y “eres mía”
Se reía a carcajadas cuando me llamaba gorda inútil.

Nos fuimos a vivir juntos porque -tengo la intuición
de que rompió el condón
cuando- me quedé embarazada del primer varón.

No me exigía castidad: todo lo contrario,
pero jamás buscó mi placer cuando estaba encima
y controlaba mis escotes, mis agendas, mi monedero,
la longitud de mi falda y mis mensajes de móvil.

Con el tiempo, su gesto se endureció.
ya sólo golpeaba, despreciaba, amenazaba.
Ignoraba.

Estaba fregando el suelo.
Y lo seguí fregando tranquila cuando cayó
fulminado al suelo suplicando
que llamara al cientodoce
el día que sufrió aquel infarto…


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



RIGOR

Demonio interno que en otro idioma
y en otro tiempo
fabricado de tiniebla y esparto
junto a la lumbre y las viejas
potenciaba la intuición
de los curanderos

Semana Pagana
calavera boca desencajada
negritud y carcajada
castidad de los muertos
mofa de monja
flor ensimismada de enero
cuchillo alquímico
sopla aúlla aguanta..

En la rueda ensangrentada
las velas las pupilas
los gaznates cortados
los emplumados convulsionando
hasta la punta del infarto

Todo está flojo
lánguido fláccido
cópulas imposibles
agujeros cerrados

¿por qué les miras con esos ojos
si endurecer
es la misión principal
de esta vida?

La víctima cae dentro del círculo
con el cuello partido
y la boca anhelante..

El Deseo atraviesa las fases del rigor mortis..

hasta un esperma muerto
desea fecundar otro cuerpo
deforme enfermo mutilado bello..


JM Santiago León
Córdoba-Arganda del Rey, España


❆ ❆ ❆



En el dolor está la fuerza

No dolió. Ya no.
El infarto del rechazo
esta vez le dio vida.
Una carcajada de tristeza
precedió a una sonrisa.
Entró en juego la picaresca
para endurecer la moral.
Guiñó con fuerza
y se hizo invencible.

Sabe que esta vez es diferente.
La intuición, a base de palos,
se hizo premeditada.
Y le susurra que desde ahora
la castidad pasará a la historia.


José Javier Lara Hidalgo
Antequera, Málaga, España

javilaraliterario.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Castidad necesaria

Siendo harto evidente lo que venía deprisa
sonando a destajo con carcajada de alivio
y pasa ahora despacio la claridad de los días
con intuición de luces haciendo la calma más ancha
para instalarse la noche suspendiendo la vida
con síntomas de infarto que anulan los cuerpos
en castidad necesaria para endurecer el órgano
donde se impulsa el amor tarde o temprano.


José Fco. Sanz Gil
Valencia, España

nosesabeloquepasa.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Nuestra casa

La vida, esa carcajada
que está acunando la muerte
penetrando la leve castidad humana.

Si supiéramos más del silencio, la mirada endurecida
infartaría por fin
y circulares migraciones de insectos dorados, un móvil de
sueños
flotaría en la bóveda luminosa
del templo
que sintieron
nuestras intuiciones.


Paloma Bienert Barberán
Santander, España


❆ ❆ ❆



Villancico

Para el infarto evitar
tu corazón debes endurecer.
Ríe el niño a carcajadas
y yo con él.


Para el poema acabar
tu intuición debes fortalecer.
Ríe el niño a carcajadas
y yo con él.


Para la espera disfrutar
tu castidad debes favorecer.
Ríe el niño a carcajadas
y yo con él.



Julio Alcalá Neches
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



DESEOS

Dime si al final del día, en las oscuras horas,
encontrarás un lugar para mí en tu castidad.
Dime si en los tempranos momentos de la aurora
sabrás endurecer tu mirada al pronunciar ese adiós.
¿Me dirás al borde del vacío que me amaste
o reirás a carcajadas al verme volar?
No quiero encontrarme al final de tu vida,
colgado del delgado hilo de tu compasión.
La intuición me susurra al oído palabras que lloran
pura tristeza al adivinar el infarto de tus respuestas.
Solo vivir me resta para hacer que esos instantes
hablen del amor que sentí antes que el olvido
llenase de abismos este febril corazón.


Toni GC
Arucas, Las Palmas de gran Canaria, España

caminodelacalva.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Al llegar a este mundo
somos algo diminuto
sin formas, sin pensamientos

Todo se desarrolla
a través de la intuición.
Reímos a carcajadas sin control,
observando caras felices que rodean
el alrededor de nuestra mirada.

Pero al crecer, al desarrollarnos,
al madurar nos endurecemos,
perdiendo esa castidad,
signo de identidad universal,
cuando somos recibidos en esta vida.

Más tarde sufrimientos, infartos, felicidad
unas veces contenida otras no,
enciclopedia de sentimientos, tomos y tomos, con índice final,
que dejará en el mañana, una estela de nuestra alma
Y nos eternizará para siempre.


Maria Pilar Lozano Palanca
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



viernes, 6 de diciembre de 2013

Palabras prestadas #47

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por la escritora María Paz Ruiz Gil. Tienen hasta el martes 17 de diciembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#47  Las Palabras
(Foto: Arantxa)
son prestadas por la escritora María Paz Ruiz Gil.

María Paz Ruiz Gil es bogotana y vive en Madrid. En 2011 fue declarada ganadora del X Premio Internacional de Relato Corto Encarna León. Publicó Micronopia, un libro ilustrado de microrrelatos con la editorial Meninas Cartoneras. Su primera novela, Soledad, una colombiana en Madrid, fue publicada por Ediciones B y lanzada en la FILBO de Bogotá. Su libro Pop Porn fue publicado por el Museo de Arte Erótico Americano en Colombia y por Ediciones Cariátide y De Lirio en México. En 2014 lanzará en Colombia un libro de 63 microrrelatos con la editorial Collage titulado Microscópicos.

Disfruta escribiendo, creando y vinculando la literatura con el performance, el teatro, el arte, la música y la cocina.

María Paz Ruiz Gil en Wikipedia
Diario de una cronopia


Las Palabras Prestadas #47

castidad

intuición

carcajada

endurecer

infarto




El viernes 20 de diciembre 2013 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.




La editorial
Cuadernos del Vigía 

premiará con un libro 
al mejor poema.







Poemas prestados #46

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el escritor Ramón Eder. Te animamos a que sigas participando en la cuadragésima séptima edición que empieza el viernes 6 de diciembre del año 2013.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Gabriel Merino quién recibirá un libro de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
aventura, tentaciones, teatro, plástico y relámpagos.



❆ ❆ ❆



Noche de tormenta en el Teatro Real

Cielo negro, relámpago quebrado
que la noche estelada oriental calla.
Bajo la cristalera, él en malla,
ella en tutú: un pas-de-deux privado.

Bastidor, diabla. Falso decorado
de una aventura en plástica Valhalla;
proscenio. La orquesta, ante el palco, ensaya
Los Planetas o El Buey sobre el Tejado.

Ambigú y nivel de calle: la arteria
del Lealtad a esa ausencia de miseria.
Línea dos de metro. No quedan cuatro
gatos ya en el andén de la estación
y, a ras del colector, mi tentación
de emular al fantasma del teatro.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Tentación

Tuve una tentación cosida al camino
que preñaba mi tráquea,
quizá aún respiro por ella .

Tentaciones, qué son:
relámpagos de fuga entre acres micromundos,
teatrales aventuras que exorcizan el vacío entre mis nubesdesueños.
Ventanas, ensanchamientos…
Necesarias, aunque fueran tacones de plástico.


Paloma Bienert Barberán
Santander, España


❆ ❆ ❆



Pieza corta

Si yo pudiera
disfrazar la vida,
encontrar aventuras en la noche,
emborracharme de dudas.
Si supiera
tender la mano a las tentaciones,
sin que ningún paraguas de plástico
cubriera mi cabeza bajo esta tormenta de ideas.
Si sintiera
relámpagos de luz bajo la sombra
que iluminaran el escenario venido a menos,
pondría fin a esta pieza corta de teatro,
o añadiría más actos, nunca se sabe.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Aforismo

En el teatro los relámpagos son de plástico
pero la tentación por la aventura es de carne y hueso.


Julio Alcalá Neches
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Nacer
llegar a la vida
sonajeros de plástico

La vida
mundo de tentaciones
sin límites
ni fin hasta la muerte
la vida...
Teatro de sensaciones infinitas,
funciones y funciones, sol luminoso, tormentas,
relámpagos, truenos,
felicidad,
oscuro dolor en el alma...

la vida, la vida...
abanico de aventuras
la vida, la vida...


Maria Pilar Lozano Palanca
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Cualquier amanecer...

Veré un perro acercarse
con trozos de mi cuerpo
entre sus dientes,
y ojos de victoria.

Cualquier amanecer…

Te dejaré poemas
con olas llenas
de restos de plástico,
cadáveres anónimos
en orillas salvajes,
sin huellas

y te mandaré abrazos,
como gotas de fuego
en tormentas de invierno,
alimento asesino
de campos hambrientos,
sin consuelo.

Mi pasajera aventura
por este teatro de mudos,
es seguir cantándote
bajo los relámpagos
de mis cotidianas auroras.
Desafinándote versos,
amándote…
Efímeras tentaciones
que morirán sin remedio.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Donde el tiempo

me gusta ese silencio que habla
que dice tantas cosas,
relámpago de luz
a borbotones

ese hombre que fue niño
bucea en su memoria
aventuras ya vividas
sensación de soledad

un niño le regala su sonrisa
él la guarda, la plastifica
su piel agrietada por los años
tentación de detener el tiempo

silencia sus ojos, su mirada
recuerdos de la niñez
al cocherito leré, la peonza
al escondite inglés,
teatro de marionetas,
donde el tiempo
parece que fue ayer
en los brazos de una madre
queriendo llenar la vida

y la vida,
se va volando


Maribel Moratilla
Zaragoza, España

maribelmoratilla.blogspot.com


❆ ❆ ❆



LA ÚLTIMA FUNCIÓN

Ya no hay bullicio en la sala vacía
que un día fue trajín de cuerpos y contornos.
Silencio creciente de acústica sorda
como flores de plástico decoloradas por el tiempo.
En una esquina, el telón apolillado,
es ahora un gran despojo de batallas y aventuras.
Caricias de domingo en la sesión de la seis,
son relámpagos de infancia que balsamizan el presente.
Todo ha cambiado en el teatro de la vida
y de aquellas tentaciones y vivencias,
sólo queda una imagen derrotada
que emerge entre las sombras.




❆ ❆ ❆



Desde entonces

Tenía una vida propia. Un hombre a mi lado. Un papel que confirmaba mi existencia.
Ya no los tengo.
Ahora una escena de teatro vacía es mi aventura.
Cada mañana domino las tentaciones de la noche anterior.
Cada noche guardo los relámpagos de la mañana en bolsas de plástico.

Así sobrevivo.




❆ ❆ ❆



llovía en mi alma aquella tarde
recordándote como
la mejor aventura de mi vida
sentí la tentación de volver
de volver otra vez aquellos pasos
y llamarte
sabiendo que estaría perdida
si lo hacia
llovía en mi alma aquella tarde
otra vez estaba dolorida
recordaba mi vida
en aquella ventana
vestida con cortinas
terciopelo rojo de vida
dejé de oír los relámpagos
en la tormenta de mi vida
deje de oír tu sinfonía en aquel mudo teatro
deje de ser aquella niña
deje todo mi ser
para volver a ser de nuevo
la tormenta que me traería
aquella melancolía
para volver de nuevo
a la dura vida
y envolví mi alma
desgarrada
de triste melancolía
y busque en mi armario
con que me taparía
encontré un plástico de mi nueva vida
pensé que con el me taparía
ya no quería mas lluvia


cristina eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



¿Que es el teatro?

El Silencioso lugar
Las luces bajas
Relámpagos
Los sonidos empezando a crecer en volumen
Un mundo de aventas que llamaban
a las tentaciones que crecian en mi interior
Emociones que no eran de plástico
producidas en mi alma
Eso para mi..
es el teatro.


Belèn Viera
La Paz, Uruguay


❆ ❆ ❆



en esta aventura
la tentación es un relámpago
pasa, es tu teatro
(pero no mires el plástico)


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Indiferencia de ti.

En esta noche de ciegas miradas y sordas palabras,
invadida por cadáveres de recuerdos
que acompañan mi soledad,
veo aventurar tu presencia
sobre espesas nubes de melancolía.

Son mis palabras,
débiles relámpagos que se desvanecen,
ante el sordo y obscuro firmamento
de tu indiferencia.

Aunque fuiste la tentación de mi pasado,
no llegué a ser más que la aventura de tu futuro,
un pobre actor,
en tu obra de teatro.

Has sido tú,
la única rosa de mi jardín,
la que riego día y noche
con lágrimas y sonrisas,
mientras yo solo soy,
fría y seca flor de plástico
que mendiga el riego de tus miradas,
y el calor de tu sonrisa.


Jorge Eliecer Dorado
Zaragoza, España

joredo1054.blogspot.com


❆ ❆ ❆



A veces caigo en la tentación
de creer en los milagros
pero vivo sin aventuras
en este pequeño escenario
aguardo a que caiga el telón
que acabe esta absurda función
en este absurdo teatro
Una idea pasa por mi cabeza
como un relámpago:
No me lancen flores de plástico


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Tentación es verte

Tentación
es ver tu mirada
en el teatro
de tus
dulces gestos
que son relámpago
de mi existir
en plena
lluvia
mientras
me dejo
llevar
por tus brazos
mientras
nos cubre
una techo
de teja de plástico
viendo en tus
ojos
la aventura
de tu ternura
dejan dome
envolver
por un beso
rosa
que me das con esta linda
flor.


Martha del Pilar
Italia


❆ ❆ ❆


viernes, 22 de noviembre de 2013

Palabras prestadas #46

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el escritor Ramón Eder. Tienen hasta el martes 3 de diciembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#46  Las Palabras
son prestadas por el escritor Ramón Eder.
(Lumbier, Navarra, 1952)

Ramón Eder es uno de los grandes aforistas españoles contemporáneos. Aunque ha cultivado otros géneros: poesía (Axaxaxas mlö, 1985; Lágrimas de cocodrilo, 1998) o el relato breve (La mitad es más que el todo, 1998), se ha centrado en los últimos años en la escritura de aforismos. Tiene publicado: Hablando en plata, El Híbrido, 2001; Ironías, editorial Eclipsados, 2007; la antología La vida ondulante, Renacimiento, 2012; El cuaderno francés, Huacanamo, 2012 y Relámpagos, Cuadernos del Vigía, 2013.
"Ederista irredento" en +sumacultural

                           ◆

Sin querer se quiere y se deja de querer.

                           ◆

Hay un tipo de generosidad que consiste en regalar nuestra ausencia.

                           ◆

Aquellas novias que nos hacían echar dos siestas.

                           ◆




Las Palabras Prestadas #46

aventura

tentaciones

teatro

plástico

relámpagos




El viernes 6 de diciembre 2013 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.




La editorial
Cuadernos del Vigía 

premiará con un libro 
al mejor poema.







Poemas prestados #45

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por la periodista Cristina Hermoso de Mendoza. Te animamos a que sigas participando en la cuadragésima sexta edición que empieza el viernes 22 de noviembre del año 2013.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Carmen Lafuente quién recibirá un libro de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
carta, estación, azul, detalle y abuela.



❆ ❆ ❆



LA CARTA

La abuela toma el tren en la estación.
Vuelan las cartas sobre un cielo azul.
Es un todo detalle amar sin recibir nada.


Mario de Castro Garza
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Memoria histórica

A menudo me acuerdo de mi abuela
de sus ojos azules y sus manos suaves.
Recuerdo el sabor anisado de sus rosquillas,
y el blanco de su pelo.
Detalles insignificantes que cobran vida

Mi memoria viaja lentamente
por estaciones de tren abandonadas,
en espera de que llegue aquella carta
y saber donde encontrar al fin su cuerpo.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆




A una mujer en la última estación de su vida.

Cualquier estación del año… es buena,
cualquier carta que llega a nuestras manos,
cualquier azul que nada en la corriente
que desata recuerdos del pasado.

Un detalle que el alma resuena,
los ojos ocultos de los arcanos
que a su nieta una abuela se arrepiente,
de mujer a mujer, un sueño ajado.

Traspasar a la joven una herida,
alterar su sonrisa con un daño:
cuchillo que su joven sangre oxida.

No le des, abuela, tu desengaño,
que viva alegre, tu nieta, su vida
que es de oro, no la tuya que es de estaño.
 
Campo Hermoso
Madrid, España


❆ ❆ ❆



La carta

La niña interrumpe el juego
observa con detalle a su abuela
que al ritmo de la mecedora
entorna los párpados
hasta caer en un profundo sueño.
Es la hora de la siesta, la del tren correo.
Se asoma a la ventana.
Sus ojos se enredan en el humo que
asciende en espiral hacia el azul.
Será por fin la carta.
Sale a la calle del pueblo.
A la carrera se dirige a la estación.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Desde la abuela hasta la tumba

Deambulo irónicamente como a quien el horizonte
ha hecho una promesa que jamás será pagada,
logro interpretar y transcribir las líneas de mi vida
en minúsculas cartas de pobre caligrafía que no envío.

Poseo de vos y de todos los conjuntos de detalles
que me llevan al entretenido lugar de paz mental;
algunas palabras en moratorias reflexivas conjuntas
donde gozo algo más que el hacer acalorado del correr.

¡Vida! te sueño entre las manos, mi vista está puesta
simultáneamente como reloj análogo y digital,
así la dualidad del estar quieto y respirar
no me ata al azul de tus mirada en las tardes que añoro.

Paso de largo por callejuelas húmedas y resquebrajadas
cerca de la estación que cuenta menos inviernos que los míos,
para determinar que te vengo huyendo amiga mía
desde el día que abrí el cofre de recuerdos de la abuela
y propuse posponer y pasar el tiempo de vida
hasta que el epitafio sea realmente el que quiero.


Julián Osorio
Medellín, Colombia

www.inksidepoesia.com


❆ ❆ ❆



Diario de una enfermera auxiliar

En los resultados de los análisis de sangre
veo la muerte de mi abuela.
Es el detalle que mi estómago no supo devolverme.
En una estación abandonada
con cadáveres, donantes de espinas,
me visto de azul amnesia.
Y la noche se come la primera palabra
de una carta impersonal,
escrita con tubos de oxígeno
y párpados que se bajarán por la mañana,
antes que el sol se refleje en mis plaquetas,
antes que todo sea la esclerótica de un ojo.


Patricia Úbeda Sánchez
Almería, España

persefonemaldita.blogspot.com


❆ ❆ ❆



En la Estación

En la Estación
esperaba tu llegada
con un sobre
de manila
tu carta
llego
con escarcha
azul celeste y
tu detalle
ilumino
mi cielo
expresando
la soledad
que impera en tu Navidad
porque te acuerdas
de tu dulce y
adorada abuela
que con su mano
te dejo lista tu mesa
con abundante
frutas
tu mantel tenia
aroma de canela.


Martha del Pilar
Italia


❆ ❆ ❆



¡PIDE UN DESEO!

En la estación de las estaciones,
esa blanca que pinta de azul
arco iris la aurora boreal, que
inunda de detalles y copos
nuestra vida diaria, cotidiana.

Esa en la que la abuela
cuenta historias fantásticas
al calor del fuego y crepitan
las llamas, que quieren más.

Esa en que los unicornios
vienen a tu puerta, en trote
sencillo, como danzarín a
recoger la carta de tu deseo...
¡Sueña! todos los años, se cumple.




❆ ❆ ❆



La ventana escucha el silencio,
el humo azulado del cigarro dibuja palabras,
sigue lloviendo, (no nieva)
me agacho,
le pongo los calcetines,
de lana
estoy helada, hace frío
Lo de ahora ya no es frío, (dice)
me cuenta al detalle su juventud,
antes, nevaba hasta el mes de mayo
el invierno era,
esa estación arropada
de amigos, de familia,
de jugar a las cartas en tardes interminables
sin ordenador, sin tele,
donde daba tiempo a todo
Mi abuelo me enseñó
a silbar con los dedos,
a disfrutar del silencio,
a soplar un diente de león
inventando una historia

Me enseñó
sencillamente,
a querer ser feliz.


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



CONSECUENCIA

Las respuestas no llegaban
y todo era tropezar con aristas
de una realidad agrietada y devastadora.
Como en un remake, el pájaro azul
regresaba a lomos de la incertidumbre,
para anidar en la estación donde solo hay vías muertas.
La neblina, nos hizo perder detalle
y de todas las visiones, hubo una ráfaga de luz
con la figura de la abuela que vestía negro riguroso,
avanzando despacio sin mirar atrás.
Al despertar, en el suelo encontré una carta;
franqueada en un tiempo despojado y carente de memoria.


Nicolás Corraliza.
Cáceres, España

nicolascorraliza.blogspot.com


❆ ❆ ❆



El suburbano

Seis de la mañana en la línea azul
atento a cada movimiento, a cada detalle,
pero vencido por el sueño de los días,
una y otra estación, se suceden entre el sopor.

Abre y cierra puertas, como se cierra la ilusión,
de quien escribe y no recibe cartas de amor.
Me levanto para ceder el asiento a la abuela,
que cada día acompaña a ese niño de la estación.

Una y otra estación se suceden en la línea azul,
y como la niña de aquel cuento, de lindos detalles,
que a su abuela acompañó, paso el tiempo leyendo
cartas y letras pegadas en el vagón.


Ángel Ruiz-Moyano de la Torre
Ciudad Real, España


❆ ❆ ❆



El detalle de nuestras vidas se perdió en algún lugar infinito

La estación del estío cubrió de hojas nuestro sueño dormido
El azul de tus ojos tiñó las gotas de lluvia de nuestro cielo amigo
La abuela de dulces bucles sonrió al infinito de nuestro encuentro
La carta de palabras nunca dichas llegó a nuestro lecho infinito
El detalle de tu rostro besó mi almohada de silencios bruñido.

La estación de la flor preñó de luz nuestro despertar risueño
El azul del mar mojó de espuma nuestro amor niño
La abuela de cabello nevado derramó nuestro gozo único
La carta de palabras ya dichas amuralló nuestros segundos
El detalle de tu rostro cinceló nuestro delirar profundo

La estación del hielo heló nuestro hogar herido
El azul del cielo borró tus huellas del camino aturdido
La abuela de manos regordetas olvidó su tierno arrullo
La carta de palabras que nunca hubiera querido leer hizo su camino
El detalle de nuestras vidas se perdió en algún lugar infinito


Lola Camarena Alonso
Madrid, España


❆ ❆ ❆



La abuela ya no sabe quién es
ni le interesa
no recuerda sus oraciones
no distingue las estaciones
ni el sueño de la vigilia
La abuela ya no recibe cartas
ni tampoco muchos detalles
acaso alguna palabra náufraga
alcanza a llegar a su orilla
Entonces, de sus ojos azules
a veces se escapa una lágrima


Xisca Minart,
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Dos estaciones

Estación invernal:
Partidas de cartas,
naipes usados
para los abuelos.

Estación veraniega:
Limpio cielo azul,
detalles en el pelo
para las debutantes.


Julio Alcalá Neches
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Me crucé con su mirada infinita
 
Hoy he soñado
que mis pasos,
descalzos de pesadas sombras,
atravesaban el lánguido otoño
para acariciar
una estación no inventada.

Caminé de puntillas,
pues perder detalle no quise
de tan extraña convocatoria.

<<Te encontraré>>. Rezaba la leyenda
escrita bajo la ancha boca 
de un singular buzón alado
que pareciera darme la bienvenida,
y que de amables y tímidas maneras
susurrante me dijo:
<<Cierra los ojos,
respira muy despacio
y entrega tu carta>>.

<<Soy un soñador,
pero buzón encantado
no me des alas
si volar yo no puedo>>. Contesté
con aturdida emoción.

El buzón animado pirueteó
cual avezado gimnasta,
y en un efímero pestañeo
transformó el cielo azul
del joven día de mi soñar,
en la noche silente y callada,
silente y callada como mi hablar.

Mis labios se me sellaron
al adivinar a lo lejos
el fulgurante paso
de una estrella fugaz, 
que humanizada,
hacia mi quietud llegaba.

<<Es ella, mi carta, mi abuela>>.
Me dije a mí mismo
en sorda y absorta voz.

Me crucé con su mirada infinita,
y su reconocible rostro
de brillantes ojos negros
detenido por un instante
en el rastro estelar
y envuelto
entre cortinas de agitados vientos
me reveló con rotundidad:
<<En esta estación
sólo se permanece
cuando dejas de soñar,
sueña corazón>>.



David Rojas
Córdoba, España


❆ ❆ ❆



El invierno de Andersen

(…las cerillas brillaban tan radiantes que hubo más claridad que a la luz del día. Nunca su abuela había sido tan hermosa, tan grande. Levantó a la niña en sus brazos y, en su luz, felices, volaron alto, muy alto…” Hans C. Andersen.-La pequeña cerillera)

Hace algunos años escribí un cuento
de esos suaves, amables y azules -pero
con monstruos, miedos y peligros- para mi hija.

Se llamaba “Ventanas en el aire” y hablaba de libros
y de niños que todos conocemos –o deberíamos conocer-:
era como una carta de amor, un manifiesto
que empezaba con una niña llamada Ángela
sentada en el borde de su cama.

A partir de ahí, con todo detalle, iba reconociendo
en el entorno de su cuarto, el barrio, el colegio, las terrazas de casa
-como si fueran estaciones de paso- a institutrices voladoras,
niños magos con una cicatriz en la frente,
niños que leían en un desván, anárquicas niñas pelirrojas con coletas,
niñas que -como sus padres- podían evocar cambios en la realidad
nada más leyendo en voz alta, pequeñas lectoras telekinésicas
o niños voladores obstinados en no crecer.

Mi hija leyó, creció y aquel cuento –como todos- terminó
cuando ella misma, ya sólo con el placer de saber cómo
pudo evitar, la misma noche en que se hizo mayor,
que la abuela de aquella niña cerillera no se la llevara tan pronto.

Pasaron juntas leyendo aquel invierno de Andersen.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆





« Mi carta, que es feliz, pues va a buscaros,
cuenta os dará de la memoria mía…» R.de Campoamor

Lágrimas de hilo
El poema sacaste
de tu pesar tan hondo
como de una chistera,
el poema de Campoamor
como tu carta postrera.

Los ojos que me miraban
ya no pertenecían al tiempo
azul de trayectos
entre los pardos pasajes
de mi asombro.

Te seguí
en la implacable estación
que te había vestido
enlutada para el recital,
te seguí como a mi abuela
y acuclillada te dejaste
penetrar por la distancia que queda.
La cueva que ibas formando
con tu cuerpo al cantar
te convertía en partera.

Lagrimas de hilo, madre, abuela
lágrimas de hilo, madre querida
tejen el detalle
de nuestra despedida


Paloma Bienert Barberán.
Santander, España


❆ ❆ ❆



ESCRIBO Y ESCRIBO

Escribo y escribo en las sombras de los parques,
en los rincones más secretos, la más triste de mis cartas,
esa que huele a recuerdos entre caricias y nostalgias,
esa que ha llegado al corazón para encontrarme.

Hoy me he sentado en la estación a esperarte,
cansado ya de buscarte entre tanta palabra,
verso tras verso hasta encoger el alma,
hasta soñar con tu presencia y ponerte delante.

Llegan los trenes y me fijo en cualquier detalle
que me hable de lejos, que me mire a la cara,
que me cuente tu historia aún sin decirme nada,
abriendo la herida, cubriéndola de sangre.

Se acerca el día con su azul traje
y ahí sigues paciente sobre tu cama,
con tu sonrisa de dulce y tu aire de dama,
ahí sigues abuela para siempre, constante.


Toni GC
Arucas, Las Palmas de Gran Canaria

caminodelacalva.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Confesión

Soy una mujer "hombre"
Vivo para que las cosas sucedan
Escribo cartas a dioses resignados
Pidiéndoles que lleguen antes de que el tiempo acabe.

Soy un tren abandonado en una vieja estación
Acostumbrado a mirar los pasajeros bajar
Ningún detalle revela lo que fui
Una abuela sin nietos ni consuelo.

Solo una fragmento azul me inquieta todavía.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

buscandolaenie.blogspot.com


❆ ❆ ❆






viernes, 8 de noviembre de 2013

Palabras prestadas #45

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por la periodista Cristina Hermoso de Mendoza. Tienen hasta el martes 19 de noviembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#45  Las Palabras
son prestadas por Cristina Hermoso de Mendoza.
Foto: rne


Cristina Hermoso de Mendoza presenta y dirige el programa 'La estación azul de los niños'. "Un programa cultural y familiar que Radio 5 ofrece a los más pequeños. Un tren azul cargado de entretenimiento y aprendizaje para el público infantil (a partir de 4 años, ideal para escuchar con sus mayores). Concursos, música, literatura, actividades infantiles... y un contestador para que los niños hagan su propia radio. La estación azul de los niños tiene como objetivo acercar la cultura y la radio a los menores desde la vocación de servicio público de RTVE y con el respeto y cuidado que el público infantil merece. Quizá, allá por el año 2030, algunos 'niños grandes' rememoren que sus primeros recuerdos radiofónicos tenían un tono azulado..."







*Nota: si por algún motivo no puedes ver
las palabras están al pie de la entrada.

El viernes 22 de noviembre 2013 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.




La editorial
Cuadernos del Vigía 

premiará con un libro 
al mejor poema.






*(carta, estación, azul, detalle y abuela.)

Poemas prestados #44

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por la cómica Stephy Llaryora. Te animamos a que sigas participando en la cuadragésima quinta edición que empieza el viernes 8 de noviembrebre del año 2013.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a jorge m molinero quién recibirá un libro de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
feto, cuerdas, correas, agujas y bozales.



❆ ❆ ❆



hay tardes de otoño
en que mi madre
se aburre del mundo

silencia el volumen de la tv
para poner bozales
a correas, bárcenas y urdangarines

coge sus agujas de tejer
las bufandas que los nietos
jamás se pondrán
después

se levanta
y en las cuerdas del tendedero
orea el nombre
del feto que sólo ella
es capaz de recordar


jorge m molinero
España


❆ ❆ ❆



Sin título

Cómo estrechar
correas para unirnos
si eres como la aguja.

Vestido de neón araña surcos
de finísima música antigua
para que embriague el aire
sin tocar
las cuerdas
sin tocar los ojos.

Libélula entre luces excesivas
es tu voz un bozal
de donde extrajiste el feto
que te acompaña
hasta ser tú completa
sin esa aspereza
sin esa fragilidad lacerante
con que atraviesas la vida.


Paloma Bienert Barberán
Santander, España


❆ ❆ ❆



Triste pena

Disecaré una a una
las carnes de tu cuerpo acicalado.

Las cuerdas del suspenso
se abren frente a mí,
como retoños:
son correas que nos separan
de esa otra realidad
que es la muerte.

Ahora soy yo quien posee
el puñal del olvido y vos,
ya llevas puesto el bozal
de nuestro ayer.

Calla.

Calla mientras penetro
uno a uno los poros del recuerdo
sepultado bajo la sombra del feto
de nuestro amor.

Y no huyas,
no prolongues la pena, por favor…
que yo también moriré.


Julián Rondón Carvajal
Medellín, Colombia

exordiosclinicos.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Fermentación

Fermentada para la muerte
no para los dioses que se creen mortales.

La luz es como un feto en mis ojos cerrados
que ciega a los santos con bozales, con correas,
agobiados por las flores
que salen de sus bocas,
hechas de harina.

Con agujas sin anestesia en mi ombligo,
quiero limpiarme de tinta azul,
quiero ser una garganta
dormida de una mariposa
que tiene polvo en sus costillas.

Vertebrada en espejos cuyos nombres
desaparecen colgados de cuerdas umbilicales
en las ramas de un eucalipto,
mordidos por caníbales
sin pies en el suelo.

Me pesa el aire
y me doy cuenta de que no llevo zapatos.


Patricia Úbeda Sánchez
Almería, España

persefonemaldita.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Nadie tan urgente
como tú,
sabedora de lo oculto
a nuestro mundo,
una reina
con el trono
cubierto por refranes
de los taifas menores,
me resultas,
amorosamente
tierna.

Y cuando me acerco
tanto,
siento mi piel
cosida con correas
temblonas a tu cuerpo
y un afán inconfesable
de sujetarme a tu vacío
sin usar mis cuerdas,
y siento la lluvia
de tu constante azul
en la mirada
hasta mi hueco silencio,
donde llevo el síndrome
de hablar entre gruñidos
y ponerle bozales
al coro de las almas
enamoradas.

Un incipiente aprendiz
como yo,
el feto de un sabio soberbio,
que aún se cree
que las abejas
son esas agujas
que saltan de tus ojos
a mis pies de plomo,
debo resultarte,
soberanamente
insulso.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



El expolio de dos bocas

Cuando los besos se escaparon de la boca
para no encontrar nunca más
el camino de vuelta a casa,
no sirvieron bozales a los labios
ni cuerdas que amarrasen el aire
que reventaba hecho girones
desde el vaho de nuestra lengua.

La dulce mejilla, el amor y el poeta
se tornaron en finos alambres,
hilos apenas, polvo y aire,
mudando los placeres en fonemas
clavando agujas en las alas
para mostrar orgullosos los recuerdos
en mohosas colecciones.

La enlutada palabra
la tierra maldita y la amarilla tristeza
sacaron el feto del deseo prometido,
pezuñas, terror e inmensos pozos
sirvieron de correa para atar
nuestra párvula fiebre
y todo fue sustituido por hierva seca.

Cuando los besos los robaron de la boca
y vinieron a instalarse las palabras
todas resonaron huecas en la bóveda
de un par de almas transidas,
inútiles como un estéril montón de hojas secas.


Blogscriptum
Madrid, España

milmillonesdemiltruenos.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Amo

Soy tu dios omnipresente.
Como un feto exigente que crece
dispongo, y habito en tus entrañas.
Siempre.

Mis deseos son las correas que te ciñen.
Mis manos son las cuerdas que te atan.
Mis órdenes, agujas que te atraviesan.
Mis palabras, el bozal que te calla.

No tienes ni el derecho a pronunciar mi nombre.
Sólo atiéndeme. Y ama.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Sin ataduras

Viniste a mí,
me miraste,
tocaste mi vientre yermo
soñando encontrar ese feto
que un día, yo fingí haber concebido.
Las agujas de mi reloj biológico
se detuvieron en ese preciso instante
en que entraste en mi cuerpo,
con muy malas intenciones.
Ciñéndome con sucias correas
a la cuerda floja de tu voluntad.
Ahora ya sin ataduras, sin bozales
gritaré una vez más que no te quiero.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



El portazo me retumbó en la cabeza y las agujas del reloj se detuvieron sobre las 2:30. Sólo dijiste que no era momento para que fuésemos tres y ajustándote la correa como Antonio Aguilar, te diste la vuelta con la apariencia de un perro rabioso sin bozal.
Y así, nos hemos quedado solos mi feto y yo, unidos por la misma desgracia haber tenido algo que ver contigo. Ahora son las 3:30, siento mariposas en mi vientre como regalo divino de Dios y es hora de comer y darle cuerda de nuevo al reloj.


Alejandra Morales Sánchez
Madrid, España

palabreandoconale.blogspot.com


❆ ❆ ❆



ES DEMASIADO CORTO

Es demasiado corto
el tiempo de la vida
para perderlo entre lamentaciones,
para llorar por fetos no vividos,
muertos amaneceres que no fueron,
amores envenenados con agujas
de plata y de marfil.
Quizás, ni eso.

Es demasiado corto
lo único que tienes,
el capital del tiempo es tu regalo,
tu maldición,
correa y atadura,
tu libertad y espacio,
tu pérdida y ganancia,
y sin tener más datos
has de hacer tu balance.

Por tanto no lo pierdas
amarrando tu vida
con cuerdas de palabras
y nudos de silencios.
Por tanto abre la boca
y deja que entre el aire,
lluvia, escarcha y arena,
la lengua que no es tuya,
la saliva y el fuego.

Deja que te atraviese con mis dientes.
Ya no llevo bozal,
pues cuando muerdo
no tengo ya interés en hacer daño,
aunque quizás te marque.
Ese será mi asiento en tu balance.
Ese es mi precio.


PON
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Acrósticos enfrentados

¡Niégate a nacer!
¡Olvida la perra vida!

Nacerás.
Andarás atado,
Zigzagueante
Caminar
Ansioso y
Sometido.

Fiel a las cuerdas vocales del amo.
Educado por severas correas.
Traspasado con agujas de desprecio.
Obligado con bozales a callar.

No nazcas feto de compañía.

Vivirás ideas cuerdas
En un mañana sin opresión
Ni bozales.

Ya por las agujas de la catedral
Asoma un mañana prometedor.

Futuro conquistado con
Esperanza de liberación.
Tendrás al poder contra las cuerdas
Omnipotente de dignidad.

Ven ya feto luchador.


Julio Alcalá Neches
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



PODRÍA

Podría haber sido la cuerda de un violín
que trepara hasta la noche para alcanzar su armonía.
Podría haber sido la correa que sujeta al planeta
sus pantalones de mar manchados de tierra.
Mi grito gestado de impotencia
se rompe contra el bozal y me sale por los ojos.
Podría ser el feto de un Dios
cosido con aguja infinita.


Juan Leyva Martínez
Zaragoza, España

piropoesia.blogspot.com


❆ ❆ ❆



No quiero escribir palabras como agujas.
Esas palabras dolorosas
que en distinta piel se claven,
ni en la tuya, ni en la mía.
No quiero que nos aten mis palabras,
que nos callen, que sean como correas.
No me valen.
Que en todo caso, sean como cuerda
tendida para hacernos ascender
por encima de esos males.
¡Para qué las ataduras!
Que no sean tus palabras los bozales
que se impongan en los rostros de esas voces
que no quieres oír porque te dicen
aquello que no quieres.
Oír, porque te dicen; admirable.
Por duro que parezca, a ti te dicen.
Sigues siendo centro de otras voces.
Sigues en el centro de sus vidas,
si son capaces de a ti dirigirse.
En todo caso sean como escudo,
como abrazo protector de madre a feto:
hechas bola alrededor del epicentro
de la vida, cada día, renovada.
No quiero escribir palabras como agujas,
que nos pinchen y saquen de la burbuja,
que destruyan incesantes nuestro amor.
O que el amor nos cosan.
O que al amor nos claven.




❆ ❆ ❆



En cualquier trayecto

A veces, les pondrías un bozal imaginario,
sus palabras se clavan como agujas
rompen el silencio del trayecto
la magia de cualquier ventanilla

Te retumba aquello que no interesa
que no le importa a nadie,
cuentan su vida
a alguien del otro lado
de aquél, su teléfono móvil

A ti ese monólogo
te pone contra las cuerdas
le dirías cualquier cosa
pero tienes correa para rato
paciencia en formato ver
no oír y callar

Al final piensas
que volverías a ser feto
para nacer en otro tiempo
donde nada esté prohibido
pero al menos
se respete aquello que es de todos
como ese espacio auditivo
que has de saber
¡no es sólo tuyo!


Maribel Moratilla
Zaragoza, España

maribelmoratilla.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Se hizo el silencio y con él
fueron visibles las cuerdas
del miedo.
Limitando las correas,
la blancura del hábitat.
Con pisadas del hombre
la nieve dejó de brillar,
imponiéndole un bozal
a la cándida ballena.
Se aterró:
la aurora boreal,
aventurose en movimientos
con agujas de color
desterró la crueldad.
Lágrimas de dolor,
en los grandes
ojos del animal.
Murió su feto.


Juliana Mallén
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Llegas a casa, te quitas la correa y el bozal
le das cuerda al reloj, retrasas las agujas
evocas tus recuerdos en la penumbra
un repertorio de fetos en frascos de cristal.
Todo lo que pudo haber sido y no fue
te vigila con un sólo ojo
las heridas que esquivaste
te duelen en alguna parte


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



HOY ES EL DÍA

Hoy es un día de ventanas mojadas,
de gotas como agujas que se clavan en el alma,
de triste música que suena a balada.
Hoy es un día de silencios graves,
de sueños rotos y soberbios bozales,
de futuro impregnado de amor y coraje.
Hoy es un día lleno de palabras,
de cuerdas que unen y momentos que separan,
de lágrimas que inundan las miradas.
Hoy es el primer día de su vida,
ha dejado atrás la seguridad de su mina,
el feto que fue y todo aquello que sentía.
Hoy nace para atarse a este mundo,
con las crueles correas que lo mantienen desnudo,
con el hambre acechando muy a menudo.


Toni GC
Arucas, Las Palmas de Gran Canaria

caminodelacalva.blogspot.com


❆ ❆ ❆





viernes, 25 de octubre de 2013

Palabras prestadas #44

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por la cómica Stephy Llaryora. Tienen hasta el martes 5 de noviembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#44  Las Palabras son prestadas por la cómica Stephy Llaryora.

Foto: Charles Olsen
Stephy nos habla desde sus Treinta: soltera, sin hijos, ni miras. En contraste con sus amigas-madre o casadas, con las "parejas frikis" que ha tenido, y frente a la "demanda de ir sentando la cabeza" que corresponde a la mujer se su edad. Preguntándose finalmente, desde el humor, si éste es un acto voluntario o un requerimiento social... desde por qué el bebé de tu amiga TIENE que parecerte monísimo, tú misma TIENES que estar monísima, hasta por qué TENEMOS tantos roles paralelos las mujeres…
Visión cómica de mujer independiente, mitad satisfecha con su realidad soltera, mitad indignada de no dar con la horma de su zapato. Desde este prisma desarrolla su análisis cómico de otros temas paralelos, vivir en un barrio pluricultural, verdad o mentira en las relaciones a distancia, entre otros...





*Nota: si por algún motivo no puedes ver
las palabras están al pie de la entrada.

El viernes 8 de noviembre 2013 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.




La editorial
Cuadernos del Vigía 

premiará con un libro 
al mejor poema.






*(feto, cuerdas, correas, agujas y bozales)

Poemas prestados #43

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por la calle en el Barrio de las Letras, Madrid. Te animamos a que sigas participando en la cuadragésima cuarta edición que empieza el viernes 8 de noviembre del año 2013.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Xisca Minart quién recibirá un libro de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
velero, leído, frutos, caduco y juventud.



❆ ❆ ❆



Leer en las gotas de lluvia
la historia de todos los mares
ver la juventud en el rostro ajado
el nuevo árbol en el fruto caduco
el suspense en el silencio.
Mientras yo sigo llorando por lo perdido
el viento se dibuja en los lienzos de un velero.


Xisca Minart
Palma de Mallorca


❆ ❆ ❆



Navego la tarde

He leído “juventud “
en espirales desprendidas
de frutos que ascendían como aves paraíso.

He escuchado la frescura
del mar siempre acariciar el velero
y las cenizas.

Sentada en la tarde, ví caducar
las palabras y los besos
sin saber que me llevaban también.

Cuando la música
se va
solo queda
el silencio.


Paloma Bienert Barberán
Santander, España


❆ ❆ ❆



Velero de cristal

Como velero de cristal
en un mar de nata,
expresión de un caduco recelo
en tarde dominical.

Como fruto del pecado
en un campo de metal,
sentimiento que a la razón
aturde y arrebata.

Como poema leído
en una mirada honesta,
razón de ser de un justo
sentimiento sacrificial.

Así la juventud pasó
leve y superficial,
con la lógica extensión
de la ignorada hora funesta.


Julio Alcalá Neches
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Navegante ufano

Navegué como velero que anda perdido en la mar,
En mi breve juventud que ahora se ha marchado ya.
Desandando arduos caminos sin detenerme a pensar
Que el que largo tiempo anda, termina por resollar.

Comí frutos en los bosques, agua fría en el manantial.
Mientras oía el dulce canto que alegre el cenzontle da.
Han leído otros las historias de cuando me iba a viajar,
Entretanto yo caduco y viejo, ya comienzo a agonizar.


Alejandra Georgina Laorrabaquio Saad
Estrasburgo, Francia


❆ ❆ ❆



En un velero

En un velero
leo
la danza que
hace las
olas
con la juventud
que da los frutos
para recibir
el roció
que trae el
amanecer
que no caduca
con el tiempo
por que
da a conocer
el brillo incesante
del sol
en pleno
invierno.


Martha del Pilar
Italia


❆ ❆ ❆



He leído en tu mirada,
el paisaje
que devuelve
viento
a la quietud
de nuestras bocas;
y un antojo,
como piel de manzana
que invita
al primer mordisco.
                        [La Juventud…

Con lozano empeño
me pongo a la faena,
empezando a renovar
los estantes de mi pecho,
y a deshacerme de todo
lo caduco,
a regalar mi pasado
a quien nunca lo tuvo:

Toma este velero,
que aún su botella
conserva el olor del mar,
                        renace]

Ocupo cada repisa
con latidos amarillos
y una mesa de caricias
a la que regresar
hambrientos.

He leído en tu mirada
una sonrisa,
y yo,
te dibujo la mía
junto a los frutos rojos
de primavera,
                        con un poema.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



El sino del nómada
          (…llegar allí es tu meta
          más no apresures el viaje:
          mejor que se extienda largos años.-K.Kavafis)


Se sentó al borde del abismo, ya muy cansado
tras vivir una vida extensa y trabajosa
-agotado su cuerpo de ganadero fuerte, pero ya caduco-
en la que había guiado manadas, piaras, rebaños
pero también –como homenaje al muerto-
había plantado vides, olivos, trigo
y manzanos que daban, hacía muchas cosechas, frutos.
Además, había sembrado de hijos incestuosos
los vientres de sus hermanas por el mundo.
Ya no hablaba con dios, que seguía sordo para él
pero había visto, leido, catado, escuchado, palpado,
y pecado mucho.

En su juventud, siendo él pastor, mató a su hermano
-a quien le sembraban sin esfuerzo ni sudor los ángeles
los campos mientras rezaba- con una quijada de burro.
Debía ser el muerto agricultor la imagen y semejanza
auténtica de ese extraño cósmico que inventó a su padre
y envió a la serpiente con la fruta prohibida a su madre,
porque aquella muerte, en verdad, le enfadó mucho.
Tanto que,
desde entonces, nunca se volvió a hablar con la familia.

Entonces, sin guía, llegó al finisterre. Con un velero
había atravesado los océanos; había escalado
montañas, atravesado selvas y desiertos hasta
llegar a los confines más ignotos del mundo.
En el filo de aquel barranco terminó, solo, su huida
de nómada transhumante.
Y así empezó nuestra vida.



Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Cuando el olvido naufraga

Buscaba una respuesta en el aire.
"Tengo que olvidarte", pensé.
Y en mares embravecidos, con un pequeño velero me aventuré.
Soñé que el aire del mar podría limpiarme la piel.
Y la sal, rascar un poco más,
hasta el hueso, hasta la sangre
que bombea mi corazón, pero le hace vivir a él.

Había leído una vez,
sobre amores caducos
y naufragios que duelen.
De inocentes amores heridos,
que buscando el olvido en el mar,
encontraron fantasmas conocidos,
sal en las heridas,
soledades llenas de humedad.

Supongo que algunas veces,
ni los frutos de mi juventud,
pueden ayudar a que yo aprenda,
que la inmensidad del océano no está hecha para olvidar.
Y cuando en el horizonte no ves el final,
es para que sueñes y creas
que todo eso más que al olvido, se acerca al concepto de amar.

Que no te puedes beber los mares
y ahogarte de pena en ellos.
Que en esta isla yo naufragué,
pretendiendo desafiar al olvido
y el camino de regreso olvidé.
Y aquí me quedé varada,
sola, perdida, salada.
Pensándote.


Romina Martín Martín
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Tumbas de piel

Había niños que se miraron en el mar
y desde el velero vomitaron la verdad.
No podían soportar ser gusanos del tiempo,
ser flores secas tiradas en un contenedor de plástico,
les dolerían mucho cambiar de piel.
Cuando los bautizaron
no se percataron de la crueldad del silencio,
de la noche que guardaban sus espaldas.
Los entendí, yo también vomité
por intentar ahogarme en la juventud,
solo es un reflejo húmedo,
lo otro es tener la cara de Dios.
Dudé si habían leído sus pies
y lloré porque tomé un yogur caduco.
Los alimentos están hechos como nosotros.
Somos frutos de la tierra.
Lloré cuando podía ser la página
de otra página que se pondrá amarillenta
pero cuyas palabras no se borrarán
por mucho cemento que las cubra.
Vomité porque quería sentir la nieve
en vez del olvido.


Patricia Úbeda Sánchez
Almería, España

persefonemaldita.blogspot.com


❆ ❆ ❆



El velero de la sociedad está etéreo
mientras, amanece balanceándose el otoño
sobre frutos de un sabor amargo...
Y hojarasca sin un ápice de frondosidad.

Han leído las primeras gotas de rocío
que al filtrarse surgen rayos de luz
hacia caducas palabras.


Juliana Mallén
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Pasado, presente, futuro.

Pasado:

Sueños de juventud
en la soledad de un poema
leído a destiempo.

Presente:

Lienzo inacabado
bodegón claroscuro
de frutos caducos.

Futuro:

Velero sin viento
varado en la sombra
sin rumbo fijo.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



NO HABLAMOS DE VELEROS

No hablamos de veleros
con las velas al sol de mayo
ni hablamos de los frutos maduros
de la tierra
ni de la juventud que se va para no volver.
No hablamos de caducas lecturas
ni de libros no leídos,
manuales de pasados soles nublados
ni canciones de amor y reuma.
No hablamos de aviones que despegan
ni de árboles que arraigan
ni de cielos despejados
ni de flores ni caramelos.
No hablamos de nada, en realidad.
Tan de nada hablamos
que no hablamos nada.

Y por eso ya no somos.


Pon
Madrid, España


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